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El arte de escribir es explicar las complicaciones del alma humana con la simplicidad que puede entenderse universalmente.
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Es un placer ser corredor, salir al mundo solo sin un alma que te ponga de mal humor o te diga qué hacer.
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Todo el mundo piensa que nunca se casarán a tu edad. Crees que puedes seguir toda tu vida soltera, pero de repente descubres que no puedes.
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Soy yo y nadie más; y lo que la gente piense que soy o diga que soy, eso es lo que no soy, porque no saben una maldita cosa sobre mí.
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No debes pensar en nadie y seguir tu propio camino, no en un curso marcado para ti por personas que sostienen tazas de agua y botellas de yodo en caso de que te caigas y te cortes para que puedan recogerte, incluso si quieres quedarte donde estás, y ponerte en movimiento de nuevo.
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Me di cuenta de que podría ser posible hacer tal cosa, correr por dinero, trotar por salarios a destajo en una calada subiendo poco a poco a una guinea jadeando y retirándome hasta la vejez a los treinta y dos años debido a pulmones de cortina de encaje, un corazón de fútbol y piernas como tallos varicosos.
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Las guerras gubernamentales no son mis guerras; no tienen nada que ver conmigo, porque mi propia guerra es todo lo que me molestará.
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Caminar por las calles en las noches de invierno lo mantenía abrigado, a pesar de las frías pasiones nocturnas de los vientos ascendentes. Sus pasos conducían entre casas marcadas con marcas comerciales, dos arriba y dos abajo, con chimeneas digitales como cerdos * * * * * en los tejados que enviaban calor y humo al canal frío de un cielo ventoso. Las estrellas se escondían como francotiradores, apuntando de vez en cuando cuando las nubes les daban una escapatoria. El invierno era una época fácil para él para ocultar sus secretos, porque cada calle oscura le daba palmaditas en el hombro y se convertía en un amigo, y el ojo gaseoso de cada lámpara brillaba sin parpadear al pasar.
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Porque era sábado por la noche, el mejor y más alegre momento de la semana, una de las cincuenta y dos fiestas en la Gran Rueda del año que gira lentamente, un violento preámbulo de un sábado postrado. Las pasiones acumuladas explotaron el sábado por la noche, y el efecto del injerto monótono de una semana en la fábrica desapareció de su sistema en un estallido de buena voluntad. Seguiste el lema de 'emborracharte y ser feliz', mantuviste tus astutos brazos alrededor de la cintura femenina y sentiste que la cerveza bajaba beneficiosamente a la capacidad elástica de tus entrañas.
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Siempre puedes confiar en que una sociedad de iguales se desquite con las mujeres.
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Si pasaras por la vida rechazando todo el cebo colgado frente a ti, eso no sería vida en absoluto. No se harían cambios y no tendrías nada contra lo que luchar. La vida sería aburrida como el agua de la zanja.
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la carrera de larga distancia de una mañana temprano me hace pensar que cada carrera como esta es una vida, una pequeña vida, lo sé, pero una vida tan llena de miseria, felicidad y cosas que suceden como nunca puedes rodearte de ti mismo
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Lo que la gente piense que soy o diga que soy, eso es lo que no soy.
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Bueno, es una buena vida y un buen mundo, todo dicho y hecho, si no te debilitas.
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Todo lo que busco es pasar un buen rato, todo lo demás es propaganda.
