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Soy el Imperio al final de la decadencia.
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Un poema es realmente una especie de máquina para producir el estado poético por medio de las palabras.
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La musique avant toute eligió.
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Aquí hay frutas, flores, hojas y ramas, y aquí está mi corazón que late solo por ti.
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La música ante todo, y para eso elige lo irregular, que es más vago y se funde mejor en el aire...
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Me gusta esta palabra decadente; todo reluciente, morado y dorado.
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Prends l'Eâ locuence et tords-lui son cou! ¡Toma la elocuencia y rompe su cuello!
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Un insecto negro plano, eso es Londres.
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Tu alma es un paisaje elegido Donde encantadoras figuras enmascaradas y disfrazadas van tocando el laúd y bailando y casi Tristes bajo sus fantásticos disfraces. Todos cantan en un tono menor de amor conquistador de todo y fortuna descuidada, no parecen creer en su felicidad y su canción se mezcla con la luz de la luna. La quieta luz de la luna, triste y hermosa, Que hace soñar a los pájaros en los árboles y hace que la fuente rocíe sollozos de éxtasis, La fuente alta y esbelta rocía entre las estatuas de mármol.
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Savia que sube, y flores que empujan, Tu infancia es una enramada: Deja que mis dedos vaguen por el musgo Donde brilla el capullo de rosa Déjame entre las hierbas limpias Beber las gotas de rocío Que rocían la tierna flor
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Londres, negro como cuervos y ruidoso como patos, mojigato con todos los vicios a la vista, eternamente borracho, a pesar de las ridículas leyes sobre la embriaguez, inmenso, aunque en realidad es básicamente solo una colección de distritos escandalosos, compitiendo entre sí, feos y aburridos, sin monumentos excepto muelles interminables.
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Me encanta esta palabra decadencia, todo brillando en púrpura y dorado. Sugiere los pensamientos sutiles de la civilización suprema, una alta cultura literaria, un alma capaz de placeres intensos. Arroja ráfagas de fuego y el brillo de las piedras preciosas. Huele al colorete de las cortesanas, a los juegos del circo, al jadeo de los gladiadores, a la primavera de las fieras, a la consumición en llamas de razas agotadas por su capacidad de sensación, como suena el vagabundo de un ejército invasor.
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Un vasto sueño negro cae sobre mi sueño vital, todo sueño de esperanza, todo deseo.
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El hogar sonrosado, el haz angosto de la luz de la lámpara, La meditación que es más bien un sueño, Con miradas que se pierden en miradas acariciadas; La hora del té humeante y los libros desterrados; La dulzura de la noche al final, La querida fatiga y el derecho al descanso alcanzados y adoradas expectativas de la noche, â€" ¡Oh,todas estas cosas, en un vuelo implacable, Mi sueño persigue a través de todas las vanas demoras, Impaciente de las semanas, loco de los dÃas!
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Toma la elocuencia y retuerce su cuello.
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Las lágrimas caen en mi corazón como la lluvia en la ciudad.
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El poeta es un loco perdido en la aventura.
