Graham Greene Citas famosas

No bendices lo que tú love...It es cuando quieres amar y no puedes manejarlo. Extiendes las manos y dices que Dios me perdone porque no puedo amar, pero bendice esta cosa de todos modos...Tenemos que bendecir lo que hate...It sería mejor amar, pero eso no siempre es posible.

El odio es falta de imaginación.

Siempre hay un momento en la infancia en el que se abre la puerta y deja entrar el futuro.

Escribir es una forma de terapia; a veces me pregunto cómo todos aquellos que no escriben, componen o pintan pueden lograr escapar de la locura, la melancolía, el pánico y el miedo inherentes a una situación humana.

No he amado ninguna parte del mundo como esta y no he amado a ninguna mujer como te amo a ti. Tú eres mi África humana. Amo tu olor como amo estos olores. Amo tu arbusto oscuro como amo el arbusto aquí, cambias con la luz como lo hace este lugar, de modo que uno ama todo el tiempo algo diferente y, sin embargo, lo mismo. Quiero derramarme en ti como quiero morir aquí.

Tú no puedes concebir, ni yo puedo, la espantosa extrañeza de la misericordia de Dios.

Una sola hazaña de audacia puede alterar toda la concepción de lo que es posible.

Mis dos dedos en una máquina de escribir nunca se han conectado con mi cerebro. Mi mano en un bolígrafo sí. Una pluma estilográfica, por supuesto. Los bolígrafos solo son buenos para completar formularios en un avión.

El pensamiento es un lujo. ¿Crees que el campesino se sienta y piensa en Dios y en la Democracia cuando entra a su cabaña de barro por la noche?

Medí el amor por el alcance de mis celos.

El champán, si buscas la verdad, es mejor que un detector de mentiras. Alienta a un hombre a ser expansivo, incluso imprudente, mientras que los detectores de mentiras son solo un desafío para decir mentiras con éxito.

Cuando comencé a escribir nuestra historia, pensé que estaba escribiendo un disco de odio, pero de alguna manera el odio se ha perdido y todo lo que sé es que, a pesar de sus errores y su falta de fiabilidad, ella era mejor que la mayoría. Es igual de bueno que uno de nosotros crea en ella: ella nunca lo hizo en sí misma.

Si tan solo fuera posible amar sin daño, la fidelidad no es suficiente: le había sido fiel a Anne y, sin embargo, la había lastimado. El dolor está en el acto de posesión: somos demasiado pequeños de mente y cuerpo para poseer a otra persona sin orgullo o para ser poseídos sin humillación. En cierto modo, me alegré de que mi esposa me hubiera atacado de nuevo: había olvidado su dolor durante demasiado tiempo, y este era el único tipo de recompensa que podía darle. Desafortunadamente, los inocentes siempre están involucrados en cualquier conflicto. Siempre, en todas partes, hay alguna voz que llora desde una torre.

El odio parece funcionar en las mismas glándulas que el amor: incluso produce las mismas acciones. Si no nos hubieran enseñado a interpretar la historia de la Pasión, ¿habríamos podido decir solo por sus acciones si fue el celoso Judas o el cobarde Pedro quien amó a Cristo?

Hubo un entendimiento tácito entre ellos de que' el licor ayudaba'; volviéndose más miserable con cada vaso que uno esperaba para el momento de alivio.

La gente habla del coraje de los condenados que caminan hacia el lugar de ejecución: a veces se necesita tanto coraje para caminar con cualquier tipo de actitud hacia la miseria habitual de otra persona.

La inocencia es una especie de locura

Quizás la vida sexual sea la gran prueba. Si podemos sobrevivir con caridad hacia quienes amamos y con afecto hacia quienes hemos traicionado, no necesitamos preocuparnos tanto por lo bueno y lo malo que hay en nosotros. Pero celos, desconfianza, crueldad, venganza, recriminación ... entonces fallamos. Lo malo está en ese fracaso, incluso si somos las víctimas y no los verdugos. La virtud no es excusa.

Estoy cansada y enferma de estar sin ti.

La moralidad viene con la triste sabiduría de la edad, cuando el sentido de la curiosidad se ha marchitado.

Podemos amar con nuestras mentes, ¿pero podemos amar solo con nuestras mentes? El amor se extiende todo el tiempo, para que podamos amar incluso con nuestras uñas sin sentido: amamos incluso con nuestra ropa, para que una manga pueda sentir una manga.

Señálame al hombre feliz y te señalaré el egoísmo, el egoísmo, la maldad, o una ignorancia absoluta.

La inocencia es como un leproso mudo que ha perdido su campana, vagando por el mundo, sin querer hacer daño.

El éxito es más peligroso que el fracaso, las ondas se rompen en una costa más amplia.

La infelicidad en un niño se acumula porque no ve fin al túnel oscuro. Las trece semanas de un período también podrían ser trece años.

Una pequeña razón quizás por la que los novelistas intentan cada vez más mantenerse alejados de los periodistas es que los novelistas intentan escribir la verdad y los periodistas intentan escribir ficción.

Está satisfecho consigo mismo. Si tienes alma, no puedes estar satisfecho.

Hay momentos en que un amante anhela ser también padre y hermano: está celoso de los años que no ha compartido.

Una historia no tiene principio ni fin: arbitrariamente se elige ese momento de la experiencia desde el que mirar hacia atrás o desde el que mirar hacia adelante.

Cuando era joven, había pensado que el amor tenía algo que ver con la comprensión, pero con la edad sabía que ningún ser humano entendía a otro. El amor era el deseo de comprender, y luego, con un fracaso constante, el deseo moría, y el amor quizás también moría o se convertía en este doloroso afecto, lealtad, piedadâ

Tuve que tocarte con mis manos, tuve que saborearte con mi lengua; uno no puede amar y no hacer nada.

Uno no puede amar a la humanidad. Uno solo puede amar a la gente.

La sensación de infelicidad es mucho más fácil de transmitir que la de felicidad. En la miseria parecemos conscientes de nuestra propia existencia, aunque sea en forma de monstruoso egoísmo: este dolor mío es individual, este nervio que se estremece me pertenece a mí y a ningún otro. Pero la felicidad nos aniquila: perdemos nuestra identidad.

Excepto por el sonido de la lluvia, en la carretera, en los tejados, en el paraguas, había un silencio absoluto: solo el gemido agonizante de las sirenas continuó vibrando uno o dos momentos dentro del oído. Más tarde, Scobie pensó que esta era la última frontera a la que había llegado en felicidad: estar en la oscuridad, solo, con la lluvia cayendo, sin amor ni piedad.

No podía decir que esta era una de esas ocasiones que un hombre nunca olvida: se había dejado una pequeña cicatriz en la memoria, una herida que dolía cada vez que ciertas cosas se combinaban: el sabor de la ginebra al mediodía , el olor de las flores debajo de un balcón, el sonido metálico del hierro corrugado, un pájaro feo que se lanzaba de percha en percha.

La vida de uno está más formada, a veces pienso, por los libros que por los seres humanos: es a partir de los libros que se aprende sobre el amor y el dolor de segunda mano. Incluso si tenemos la feliz oportunidad de enamorarnos, es porque hemos estado condicionados por lo que hemos leído, y si nunca había conocido el amor, tal vez fue porque la biblioteca de mi padre no tenía los libros adecuados.

Cuando visualizabas a un hombre o una mujer con cuidado, siempre podías comenzar a sentir lástima . . . esa era una cualidad que la imagen de Dios llevaba consigo . . . cuando veías las líneas en las comisuras de los ojos, la forma de la boca, cómo crecía el cabello, era imposible odiar. El odio fue solo un fracaso de la imaginación.

Es extraño descubrir y creer que eres amado cuando sabes que no hay nada en ti que alguien pueda amar excepto un padre o un Dios.

La naturaleza humana no es blanco y negro, sino negro y gris.

El dolor es fácil de escribir. En el dolor, todos somos felizmente individuales. Pero, ¿qué se puede escribir sobre la felicidad?

Cuando no estamos seguros, estamos vivos.

La Navidad me parece una fiesta necesaria; necesitamos una época en la que podamos lamentar todos los defectos de nuestras relaciones humanas: es la fiesta del fracaso, triste pero consoladora.

Era como tener una caja de bombones encerrada en el cajón del dormitorio. Hasta que la caja estuvo vacía, ocupó demasiado la mente.

El champán, si buscas la verdad, es mejor que un detector de mentiras.

Ojalá a veces tuvieras algunos malos motivos, podrías entender un poco más sobre los seres humanos.

Tanto en la escritura depende de la superficialidad de los días de uno. Uno puede estar preocupado por las compras, las declaraciones de impuestos y las conversaciones casuales, pero la corriente del inconsciente continúa fluyendo sin ser molestada, resolviendo problemas, planeando con anticipación: uno se sienta estéril y desanimado en el escritorio, y de repente las palabras salen como del aire: las situaciones que parecían bloqueadas en un callejón sin salida avanzan: el trabajo se ha hecho mientras dormía, compraba o hablaba con amigos.

Solo digo que quiero que seas feliz. Odio que seas infeliz. No me importa nada de lo que hagas que te haga feliz."Solo quieres una excusa. Si duermo con alguien más, sientes que puedes hacer lo mismo, en cualquier momento."Eso no es ni aquí ni allá. Quiero que seas feliz, eso es todo."¿Me harías la cama?"Quizás.

Es uno de los extraños descubrimientos que un hombre puede hacer que la vida, sin importar cómo la lleves, contenga momentos de euforia; siempre hay comparaciones que se pueden hacer con tiempos peores: incluso en peligro y miseria, el péndulo oscila.