Mervyn Peake Citas famosas

Cada día vivo en una habitación de vidrio a menos que la rompa con el empuje de mis sentidos y atraviese las paredes astilladas hacia el gran paisaje.

Esta torre, remendada desigualmente con hiedra negra, surgió como un dedo mutilado de entre los puños de mampostería nudosa y apuntó blasfemamente al cielo. Por la noche, los búhos hacían de ella una garganta resonante; de día permanecía sin voz y proyectaba su larga sombra.

Vivir en absoluto es suficiente milagro.

Y ahora, pobre vieja mía, ¿por qué lloras tan amargamente? Es otoño. Las hojas caen de los árboles como lágrimas ardientes, el viento aúlla. ¿Por qué debes imitarlos?

Quiero comer mucho, voy a pensar hoy.

Mediodía, maduro como un trueno y silencioso como un pensamiento, había huido sin dedos.

Hay una hermandad entre los bondadosos, más Cercanos, desinteresados e integrales, que cualquiera de los pasillos o aquelarres, porque el amor sonó ante la campana de la capilla.

En presencia de una tragedia real, no sientes dolor, alegría ni odio, solo una sensación de enorme espacio y tiempo suspendidos, las grandes puertas abiertas a la eternidad negra, el surgimiento a través del terrible campo de esa última pregunta enorme e incontestable.

Hay momentos en que el aire que flota entre los mortales se vuelve, en su quietud y silencio, tan cruel como el filo de una guadaña.

El amor frão es el amor mà ¡s hermoso de todos. Tan claro, tan nítido, tan vacío. En resumen, tan civilizado.

Ver a un conde como un búho en una repisa de la chimenea y que un gato le quite parte de la cara, ambos en la misma mañana, puede socavar temporalmente el autocontrol de cualquier hombre.

Y pronto habrá un amanecer verde llama. ¡Y el amor mismo clamará por la insurrección! Porque mañana también es un día , y Tito ha entrado en su fortaleza.

Estaba meditando, muchacho. Que no hay pasatiempo más rico. Amortigua uno con plumas podridas. Emite música sombría. Es el olor del hogar.

Hay una especie de risa que enferma el alma. Risa cuando está fuera de control: cuando grita y pisa fuerte, y hace sonar las campanas en el siguiente pueblo. La risa en toda su ignorancia y crueldad. Risa con la semilla de Satanás en ella. Pisotea los santuarios; el rugidor del vientre. Ruge, grita, delira y, sin embargo, está tan frío como el hielo. No tiene humor. Es ruido desnudo y malicia desnuda.

Innumerables velas goteaban con cera caliente, y sus llamas, como pequeñas banderas, ondeaban en las corrientes de aire inexploradas. Miles de lámparas, desnudas o cerradas detrás de vidrios de colores, ardían con sus resplandores de púrpura, ámbar, verde hierba, azul, rojo sangre e incluso gris. Los muros de Gormenghast eran como los muros del paraíso o como los muros de un infierno. Los colores eran diabólicos o angelicales según el color de la mente que los observaba. Nadaron, esos muros, con los matices del infierno, con los tintes de Sión. Los pechos de los serafines emplumados; las escamas de Satanás.

El sol se hundió con un sollozo y la oscuridad se extendió desde todos los horizontes, de modo que el cielo se contrajo y no quedó más luz en el mundo, cuando, en este mismo momento de aniquilación, la luna, como si hubiera estado esperando su señal, navegó por la noche.

[Los libros de Peake] son adiciones reales a la vida; dan, como ciertos sueños raros, sensaciones que nunca antes habíamos tenido, y amplían nuestra concepción del rango de experiencias posibles.

Mervyn Peake es un poeta más fino que Edgar Allan Poe, y por lo tanto es capaz de mantener su mundo de fantasía brillantemente a través de tres novelas. Es (trilogía Gormenghast) una obra muy, muy grande ... un clásico de nuestra época.

Qué es el Tiempo... ¿Que hablas de ello tan servilmente? ¿Vamos a ser esclavos del sol, ese botón dorado de segunda mano sobrevalorado, o de su hermana, ese círculo fatuo de papel plateado? ¡Una maldición sobre su ridícula dictadura!

Gormenghast, es decir, la masa principal de la piedra original, tomada por sí misma habría mostrado una cierta calidad arquitectónica pesada si fuera posible ignorar la circunfusión de esas viviendas mezquinas que pululaban como una epidemia alrededor de sus Muros exteriores.

El castillo desmoronado, asomándose entre las brumas, exhaló la estación, y cada piedra fría la exhaló. Los árboles torturados junto al lago oscuro ardían y goteaban, sus hojas arrebatadas por el viento giraban en círculos salvajes a través de las torres. Las nubes se moldeaban mientras yacían enrolladas, o se movían incómodamente sobre el campo celeste de piedra, enviando coronas que se desplazaban a través de las torretas y pululaban por muros ocultos.

A través de ella, en microcosmos, sollozaba la amplia tierra. El globo estelar se hundió en ella; los colores se desvanecieron. El rocío de la muerte se elevó y las aves silvestres en su pecho se subieron a su garganta y se reunieron sin canciones, revoloteando, todo tumulto, ala a ala, tan ardientes por esos climas donde todo termina.

El suyo no fue el odio que surge de repente como una tormenta y de repente amaina. Fue, una vez que terminó el shock inicial de ira y dolor, algo calculado que creció de manera incruenta.

¿De qué sirven los libros para alguien cuyos días son como el nido de una torre con cada ramita un deber?

Quedarse es muy solitario cuando uno se queda solo.

Soy lo suficientemente inteligente como para saber que soy inteligente.

¡Oh, cómo odio a la gente!

¿Por qué romper el corazón que nunca late del amor?

Porque la muerte es vida. Es solo vivir lo que no tiene vida.

Cuando al menos llegó a la puerta, la manija dejó de vibrar. Arrodillándose de repente, colocó la cabeza y los caprichos de su ojo izquierdo (que siempre intentaba correr de un lado a otro de la superficie vertical de la puerta), pudo, a fuerza de concentración, observar, a tres pulgadas de su ojo con cerradura, un ojo que no era el suyo, no solo de un color diferente al de su propio mármol de hierro, sino que, lo que es más convincente, estaba al otro lado de la puerta.

Todos estamos presos por el diccionario. Elegimos de esa vasta prisión con paredes de papel a nuestros convictos, las pequeñas palabras impresas en negro, cuando en realidad necesitamos nuevos sonidos para pronunciar, nuevos ruidos con derecho al voto que producirían un nuevo efecto.

Años y espadas en juego, ¿dónde terminará , si nuestras orejas se doblan? ¿Qué gastaré en un amigo arrugado con un par de medias como un manojo de luces?

A mi modo de ver, la vida es un esfuerzo por agarrar antes de que se escapen entre los dedos y se deslicen hacia el olvido, el pez sorprendente, espantoso o cegadoramente exquisito de la imaginación antes de que se precipiten en la corriente interminable y se pierdan para siempre en el océano negro del olvido.

No estaba claro qué significado tenía la ceremonia... pero la formalidad no era menos sagrada por ser ininteligible

Sin embargo, no estoy enamorado de todo de mí. Demasiado de mi propia tranquilidad está conmigo.

Monte y bégone. El mundo te espera.

Yo soy el desierto perdido en el hombre.

Algo para recordar, eso: gatos por misiles.

La luna se deslizó inexorablemente hacia su cenit, las sombras se encogieron a los pies de todos los que las proyectaban, y cuando Rantel se acercó al hueco en el borde de los Retorcidos Bosques, estaba pisando un charco de su propia medianoche.

Vio en la felicidad las semillas de la independencia, y en la independencia las semillas de la revuelta.

La vida es demasiado veloz para la onomatopeya.

Ya no tenía necesidad de hogar, porque llevaba su Gormenghast dentro de él. Todo lo que buscaba era empujarse dentro de sí mismo. Él había crecido. Lo que un niño se había propuesto buscar, un hombre lo había encontrado, encontrado por el acto de vivir.

Ya soy demasiado rico para mis ojos de menta dorada. - Dinero de Colores

La Tierra se arremolina a través de las ominosas lunas de generaciones preconsideradas.