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Los hombres pueden morir de hambre por falta de autorrealización tanto como por falta de pan.
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Había vivido y actuado asumiendo que estaba solo, y ahora veía que no lo había estado. Lo que él había hecho hizo sufrir a otros. No importa cuánto anhelara que lo olvidaran, no podrían hacerlo. Su familia era parte de él, no solo en sangre, sino en espíritu.
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¡Maldita sea, mira! Nosotros vivimos aquí y ellos viven allá. Nosotros negros y ellos blancos. Tienen cosas y nosotros no, hacen cosas y nosotros no podemos, es como vivir en la cárcel.
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El amor crece a partir de relaciones estables, experiencia compartida, lealtad, devoción, confianza.
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No me iba del sur para olvidar el sur, sino para que algún día lo entendiera.
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Había sido solo a través de los libros, en el mejor de los casos, no más que transfusiones culturales indirectas, que había logrado mantenerme vivo de una manera negativamente vital. Cada vez que mi entorno no me apoyaba ni me nutría, me agarraba a los libros...
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La violencia es una necesidad personal para el oppressed...It no es una estrategia ideada conscientemente. Es la expresión profunda e instintiva de un ser humano al que se le niega la individualidad.
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Odian porque temen, y temen porque sienten que los sentimientos más profundos de sus vidas están siendo agredidos e indignados. Y no saben por qué; son peones impotentes en un juego ciego de fuerzas sociales.
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No deje que se hagan inferencias cuando se puedan presentar pruebas.
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En mí se estaba formando un anhelo de una especie de conciencia, un modo de ser que la forma de vida que me rodeaba había dicho que no podía ser, que no debía ser, y sobre el cual se había impuesto la pena de muerte. En algún lugar en la oscuridad de la noche sureña, mi vida se había desviado por el camino equivocado y, sin que yo lo supiera, la locomotora de mi corazón se precipitaba por una pendiente peligrosamente empinada, rumbo a una colisión, sin prestar atención a las luces rojas de advertencia que parpadeaban a mi alrededor, las sirenas y los ells y los gritos que llenaban el aire.
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Leer era como una droga, una droga. Las novelas crearon estados de ánimo en los que viví durante días.
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Nuestra América demasiado joven y demasiado nueva, lujuriosa porque está sola, agresiva porque tiene miedo, insiste en ver el mundo en términos de lo bueno y lo malo, lo santo y lo malo, lo alto y lo bajo, lo blanco y lo negro; nuestra América tiene miedo de los hechos, de la historia, de los procesos, de la necesidad. Abraza la manera fácil de condenar a aquellos a quienes no puede entender, de excluir a aquellos que se ven diferentes, y saluda su conciencia con un manto de rectitud cubierto por sí mismo
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Toda literatura es protesta.
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Cada vez que mi entorno no me apoyaba ni me nutría, me agarraba a los libros...
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hay momentos en que los finales de la vida están tan destrozados que la razón y el sentido claman que nos detengamos y los reunamos nuevamente antes de que podamos continuar
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El hambre siempre ha estado más o menos en mi codo cuando jugaba, pero ahora comencé a despertarme por la noche y encontré hambre parada junto a mi cama, mirándome fijamente.
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Todo parecía posible, probable, factible, porque quería que todo fuera posible... Debido a que no tenía poder para hacer que las cosas sucedieran fuera de mí en el mundo objetivo, hice que las cosas sucedieran dentro. Debido a que mi entorno era desnudo y sombrío, lo doté de potencialidades ilimitadas, lo redimí por el bien de mi propio anhelo hambriento y nublado.
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¿No es la vida exactamente lo que debería ser, en cierto sentido? ¿No son solo los ingenuos quienes encuentran todo esto desconcertante? Si tienes una noción de cuál es el corazón del hombre, ¿no dirías que tal vez todo el esfuerzo del hombre en la tierra para construir una civilización es simplemente el intento frenético y asustado del hombre de esconderse de sí mismo?
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Pero el color de la piel de un negro lo hace fácilmente reconocible, lo hace sospechoso, lo convierte en un objetivo indefenso
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Podría soportar el hambre. Había aprendido a vivir con odio. Pero sentir que había un sentimiento que me negaba, que el aliento mismo de la vida estaba fuera de mi alcance, que más que cualquier otra cosa me dolía, me hería. Tenía un hambre nueva.
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A los doce años tenía una actitud hacia la vida que debía perdurar, que debía hacerme buscar esas áreas de la vida que la mantendrían viva, que debía hacerme escéptico de todo mientras buscaba todo, tolerante de todo y, sin embargo, crítico.. El espíritu que había atrapado me dio una idea del sufrimiento de los demás, me hizo gravitar hacia aquellos cuyos sentimientos eran como los míos, me hizo sentarme durante horas mientras otros me hablaban de sus vidas, me hizo extrañamente tierno y cruel, violento y pacífico.
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Estaba dejando el Sur para lanzarme a lo desconocido . . . Estaba llevando una parte del Sur para trasplantarla a un suelo extraño, para ver si podía crecer de manera diferente, si podía beber de lluvias nuevas y frescas, doblarse ante vientos extraños, responder al calor de otros soles y, tal vez, florecer.
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No sabía si la historia era objetivamente cierta o no, pero era emocionalmente cierta [...].
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Escuché, vagamente sabiendo ahora que había cometido un terrible error que no podía deshacer, que había pronunciado palabras que no podía recordar a pesar de que ansiaba anularlas, matarlas, hacer retroceder el tiempo al momento anterior a haber hablado para poder tener otra oportunidad de salvarme.
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No sabía que estaba realmente vivo en este mundo hasta que sentí las cosas lo suficientemente duras como para matarlas...
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Hubiera sido imposible para mí haberle dicho a alguien lo que derivé de estas novelas, porque era nada menos que un sentido de la vida misma. [...] Había sido solo a través de los libros, en el mejor de los casos, no más que transfusiones culturales indirectas, que había logrado mantenerme vivo de una manera negativamente vital. Cada vez que mi entorno no me apoyaba ni me alimentaba, me aferraba a los libros; en consecuencia, mi creencia en los libros había surgido más por una sensación de desesperación que por una convicción permanente de su valor último.
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No se trataba de creer o no creer lo que leía, sino de sentir algo nuevo, de ser afectado por algo que hacía que el mundo se viera diferente.
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Sabía que vivía en un país en el que las aspiraciones de los negros eran limitadas, limitadas. Sin embargo, sentí que tenía que ir a algún lado y hacer algo para redimir mi estar vivo.
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La piedad puede purgarnos de hostilidad y despertar sentimientos de identificación con los personajes, pero también puede ser una reconfortante seguridad que nos lleva a creer que hemos entendido y que, al compadecernos, incluso hemos hecho algo para corregir un error.
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Si un hombre confesaba algo en su lecho de muerte, era la verdad; porque ningún hombre podía mirar fijamente a la muerte a la cara y mentir.
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¡Decídete, Caracol! ¡Estás medio dentro de tu casa y medio fuera!
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Me hizo amar las charlas que buscaban respuestas a preguntas que no podían ayudar a nadie, que solo podían mantener viva en mí esa fascinante sensación de asombro y asombro ante el drama del sentimiento humano que está oculto por el drama externo de la vida.
