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La música de la memoria tiene su propio tono, / que no todos escuchan.
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Qué dulce es el pasado, sin importar cuán equivocado o triste sea. Qué dulce es el ruido de ayer
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està ¡allà arriba, y puedes ver el frente. Pero lo que es no es lo que estás viendo. està ¡detrà ¡s de lo que està ¡mirando.
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Nuestros sueños son luminosos, un fuego arrojado sobre el mundo. Llega la mañana y eso es todo. La luz del sol oscurece la tierra.
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Noviembre es una quemadura y un dolor.
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La poesía es el lado oscuro de la luna,
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El dolor por cualquier cosa es un polvo espeso en el corazón.
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Todo el mundo lo sabe. El viaje al interior es lo único que importa, sea cual sea su viaje.
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Si quieres una gran tranquilidad / Es un trabajo duro y una caminata larga
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Todas las formas de paisaje son autobiográficas,
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Final desairado de un año sombrío, en lo profundo del huerto enano, El cielo con su capa interna de lavado negro y estrellas puntuales, me paro en la oscuridad y respondo a Mi vida, esta camisa que quiero quitarme, que está en llamas . . .
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¿Cuántos años se nos han escapado de las manos? Al menos tantas como las constelaciones que aún podemos identificar. El cuarto de luna, como un bote ligero, flota entre los restos de niebla de la fuerte lluvia de anoche. También se deslizará entre nuestros dedos sin ondulaciones, sin nosotros en él
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¿Cuántas veces puede convertirse el verano en otoño en una vida?
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Es la vinculación de la que estoy hablando, y las armonías y estructuras, y todas las diversas cosas que encierran nuestras muñecas en el pasado.
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¿Qué nos hace dejar lo que más amamos? ¿Qué hay dentro de nosotros que se borra a sí mismo Cuando más lo necesitamos, que nos envía a la incertidumbre por sí mismo y nos mantiene al ras hasta que comenzamos a amarlo y tenemos que comenzar de nuevo? ¿Qué es dentro de nuestras propias vidas que nos negamos a vivir Cada vez que lo encontramos, haciendo que nuestros días sean insoportables y nuestras noches casi sin visión? Todavía no lo sé, pero lo hago.
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Puede que no esté escrito en ningún libro, pero está escrito: no puedes retroceder, no puedes repetir lo irrepetible.
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Todos hemos llevado vidas estridentes, algunas adentro, otras afuera. Pero solo el poema que dejas atrás es lo importante. Todo el mundo lo sabe. El viaje al interior es lo único que importa, sea cual sea su viaje. A veces no puedo quedarme quieto por todas las tonterías que leo. Dame el colibrí, que tiene que comer sesenta veces Su propio peso al día solo para mantenerse con vida. Ahora esa es una vida al límite.
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Me vacío de luz hasta que me convierto en la mañana.
