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El tiempo pasa y todavía no lo he superado. El dolor no es algo que superas. Vives con ello. Sigues adelante con él alojado en ti. A veces siento que me he tragado un montón de piedras. El dolor me pesa. Me hace lento. Incluso en los días en que me río mucho, bailo, termino un proyecto, cumplo una fecha límite, celebro o hago el amor, está ahí. Alojado profundamente dentro de mí.
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He aprendido que hay más poder en un buen abrazo fuerte que en mil palabras significativas.
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Éramos una familia que hacía nuestros disfraces de Halloween. O, más exactamente, mi madre los hizo. Ella no aceptó sugerencias ni consejos. Los disfraces de Halloween eran su territorio. Ella fue el cerebro detrás del disfraz de niña ganadora de my brothers, llenando su propio sostén con periódicos para que él lo usara debajo de un suéter de cachemira y untándose lápiz labial rojo en los labios.
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Nadie puede escribir como Cheryl Strayed.
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Un hermano es la lente a través de la cual ves tu infancia.
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El único idioma que podía hablar era el dolor. ¿Cómo podía no saberlo? En cambio, ella dijo: "Te amo."Ella lo hizo. Ella lo amaba. Pero incluso eso ya no parecía nada.
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El duelo no tiene trama. No es suave. No hay principio, medio y final.
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Soy la mujer con las gafas vintage geniales... Soy la esposa orgullosa al lado de su esposo... Soy el escritor que ha escrito una nueva novela.
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Cuando tenía siete años, me enamoré de una serie publicada por Bobbs-Merrill llamada 'La infancia de los estadounidenses famosos.'En él, figuras históricas como Clara Barton, Nancy Hanks, Elias Howe, Patrick Henry y docenas más cobraron vida para mí cuando eran niños.
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Mis primos y yo solíamos interpretar a esposas de los Beatles. Todos queríamos casarnos con Paul, pero John también estaba bien. Ninguno de nosotros quería a Ringo. O peor aún, George.
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En Tren huérfano, Christina Baker Kline teje a la perfección el pasado y el presente de dos mujeres, una joven y otra anciana. Kline nos recuerda que nunca perdemos realmente a nadie ni a nada ni â € " quizás lo más importante â€" a nosotros mismos.
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El tiempo no cura, había aprendido, simplemente sigue moviéndose. Y nos lleva con él.
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Mi hija, Grace, no fue asesinada con un arma. Murió repentinamente a los 5 años de una forma virulenta de estreptococo. Mientras estaba aturdida en una iglesia en su memoria, una de las cosas más difíciles que escuché decir a alguien fue: 'Voy a ir a casa y abrazar a mi hija un poco más fuerte.'Bueno, bien por ti', pensé. 'Voy a ir a casa y gritar.'
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Ninguna madre debería perder a su hijo.
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Yo era una madre sin hija. No tenía dónde poner las cosas que una madre le pone a su hija. El esmalte de uñas que usé para pintarnos las uñas de los pies se endureció. Nuestros videos favoritos acumularon polvo. Su pequeño delantal estaba en una caja en el ático. Sus zapatos, los brillantes, las botas de lluvia de leopardo, las zapatillas de ballet, estaban en una esquina.
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Aprendí a tejer en 2002, seis meses después de que mi hija Grace, de 5 años, muriera repentinamente de una forma virulenta de estreptococo. No podía leer ni escribir, y mis amigos me sugirieron que comenzara a tejer; casi de inmediato caí bajo su hechizo.
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No desperdicies tu única y hermosa vida.
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Incluso ahora, todavía hay días tan hermosos que casi creo en Dios.
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el amor es confiable. el enamoramiento es temporal.
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En mi vida adulta, había pasado mucho tiempo enojada con Dios, principalmente por las muertes repentinas en mi familia: mi hermano a los 30, mi hija a los 5.
