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Ahora el fuego del otoño arde lentamente a lo largo del bosque y día a día las hojas muertas caen y se derriten.
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Antes de que terminara el día, llegó a casa el rover, por el beso de mamá, ¡más dulce que cualquier otra cosa!
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Cuatro patos en un estanque, / Un banco de hierba más allá, / Un cielo azul de primavera, / Nubes blancas en el ala: / ¡Qué cosita / Recordar durante años - / Recordar con lágrimas!.
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Escribir es aprender a no decir nada, más inteligentemente cada día.
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Bailó un jig, cantó una canción que me quitó el corazón.
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Historia de Irlandalessness anarquía y turbulencia, robo y opresión, odio y venganza, egoísmo ciego en todas partes no sin principios, sin heroísmo. ¿Qué se puede hacer con él?
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Sin embargo, más querida aún esa colina irlandesa que todo el mundo al lado; es un hogar, dulce hogar, por donde deambulo, a través de tierras y mares.
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¡Hadas, despierten! ¡Mezcla con tu canción Harplet y pipe, Emocionante y clara, Pulula en las ramas! ¡Canta en una multitud! La mañana está madura, esperando escuchar.
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Creo en el Éxito, y no menos en la Comodidad, creo que todo lo demás no es más que golpeteo.
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¡Oh Espíritu del verano! Trae de vuelta las rosas a los dells; la golondrina de su lejano clima, la abeja melífera de las celdas somnolientas. Trae de vuelta la amistad del sol; Las tardes doradas, tranquilas y tardías, Cuando los niños felices corren de regreso a casa, Y las estrellas asombradas invitan a los amantes a esperar. Trae de vuelta el canto; y el aroma de las praderas a flor de rocío; - ¡Oh, trae de nuevo el contenido de mi corazón, Espíritu del Verano!
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La cortesía no cuesta nada. Nada, es decir, para él que lo demuestre; pero si a menudo le cuesta muy caro al mundo.
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Siempre vuelvo a la pregunta, ¿es realmente necesario que los hombres consuman tanta de sus energías corporales y mentales en la maquinaria de la vida civilizada? El mundo me parece que hace gran parte de su trabajo por lo que en ningún sentido es pan. Nuevamente, ¿no tiende la sensación latente de que gran parte de su esfuerzo no tiene ningún propósito a infundir grandes cantidades de farsa en el trabajo de los hombres?
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Uno que puede ver sin parecer ver That ese es un observador tan bueno como tres.
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El pecado lo hemos explicado; Desafortunadamente, los pecadores se quedan.
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Apenas una lágrima que derramar; Apenas una palabra que decir; El final de un día de verano; El Dulce Amor ha muerto.
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Los vientos y las aguas mantienen el silencio más muerto que cualquier sueño.
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¡Ring-ting! ¡Ojalá fuera una prímula, una prímula amarilla brillante que sopla en primavera! ¡Las ramas inclinadas sobre mí, la abeja errante para amarme, el helecho y el musgo para arrastrarse y el olmo para nuestro rey!
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No arranques la flor del borde del camino; es la dote del viajero.
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Ahora el fuego del otoño arde lentamente a lo largo de los bosques, Y día tras día las hojas muertas caen y se derriten, Y noche tras noche la explosión monitoriosa Gime en el ojo de la cerradura, contando cómo pasó por encima de campos vacíos, soledades de las tierras altas o una ola sombría y ancha; y ahora se siente el poder de la melancolía, más tierno en sus estados de ánimo que cualquier alegría indulgente del Verano.
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El otoño es la época más suave.
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Las ramitas desnudas en abril aumentan nuestro placer; Sabemos que el buen momento aún está por llegar.... Las ramitas desnudas en otoño son señales de tristeza; sentimos que el buen momento casi ha pasado.
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El Castillo de Soul cayó ante una ráfaga de tentación, pero muchos gusanos habían perforado los cimientos.
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La soledad es muy triste, demasiada compañía el doble de mala.
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¡Oh, trae de nuevo el contenido de mi corazón, Espíritu del verano!
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Si alguno de mis enemigos está allí, perdono a todos: espero que el hombre y la mujer hagan lo mismo por mí.
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He sido un "funcionario" toda mi vida, sin el menor giro para ello. Nunca pude lograr una verdadera manera oficial, que es altamente artificial y maneja las tonterías con una gravedad ridículamente desproporcionada.
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¡Vuelta al mundo y vuelta a casa, ese es el camino del marinero!
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¡Tantarrara! el alegre Libro de la Primavera yace abierto, escrito en flor.
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Un hombre que lleva un diario paga, Debido al peaje de muchos días tediosos; pero la vida se vuelve accidentalâ—entonces, Su mano ocupada olvida la pluma. La mayoría de los libros, de hecho, son registros menos de plenitud que de vacío.
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No escribiría como Homero, No como Dante si pudiera, No como Shakespeare en su mejor momento, No como Goethe o el resto, Como yo mismo, por pequeño que sea, como yo mismo, o nada en absoluto.
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¿No tiende la sensación latente de que gran parte de su esfuerzo no tiene ningún propósito a infundir grandes cantidades de farsa en el trabajo de los hombres?
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Los árboles son Príncipes indios, Pero pronto se convertirán en Fantasmas; Las escasas peras y manzanas cuelgan rojizas de la rama; Es Otoño, Otoño, Otoño tardío, pronto será Invierno. Robin, Robin Pecho rojo, oh Robin querida! ¿Y qué hará este pobre Robin? Porque los días de pellizco están cerca.
