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Creo que nunca veré un poema hermoso como un árbol.
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Los poemas los hacen tontos como yo, pero solo Dios puede hacer un árbol
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El hada poeta toma una hoja de rayo de luna, blanco plateado; Su tinta es rocío de margaritas dulces, Su pluma un punto de luz.
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Creo que nunca veré un poema hermoso como un árbol. Un árbol cuya boca hambrienta está presionada Contra el dulce pecho que fluye de la tierra; Un árbol que mira a Dios todo el día Y levanta sus frondosos brazos para orar; Un árbol que en verano puede llevar un nido de petirrojos en el pelo; Sobre cuyo pecho ha caído la nieve; Que vive íntimamente con la lluvia. Los poemas los hacen tontos como yo, pero solo Dios puede hacer un árbol.
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La única razón por la que un camino es bueno, como todo vagabundo sabe, es solo por las casas, las casas, las casas a las que uno va.
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No hay lugar en el que esconderse cuando llega la Vejez buscando a su novia.
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En la actualidad, soy un poeta que intenta ser soldado. A decir verdad, hoy en día no me interesa escribir, excepto en la medida en que escribir es la expresión de algo hermoso ... El único tipo de libro que me importa escribir sobre la guerra es el tipo que la gente leerá después de que termine la guerra, un siglo después de que termine.
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Dicen que la vida es una autopista y sus hitos son los años,y de vez en cuando hay una puerta de peaje donde compras tu camino con tears.It es un camino accidentado y empinado y se extiende ancho y lejano, pero al final conduce a un pueblo dorado donde hay casas doradas.
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Las cosas tienen una terrible permanencia cuando la gente muere.
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En un bosque que llaman el Ramo de Rosas, hay una tumba de nueva construcción hoy en día, construida nunca con pala ni pico, pero cubierta con tierra de diez metros de espesor. Allí yacen muchos combatientes. Muertos en su mejor juventud.
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Creo que nunca escanearé un árbol tan hermoso como un hombre. . . . . Un árbol representa el plan más divino, pero Dios mismo vive en un hombre.
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No hay paz que tomarse con poetas que son jóvenes, porque se preocupan por las guerras que hay que librar y las canciones que hay que cantar.
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Supongo que lo pasé cien veces, pero siempre me detengo un minuto. Y mira la casa, la casa trágica, la casa sin nadie adentro.
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¿Qué importa la Muerte, si la Libertad no está muerta? Ninguna bandera es justa, si se enrolla la bandera de la Libertad. Quien lucha por la Libertad, va con paso alegre al encuentro de los fuegos del Infierno en su contra lanzados.
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Es un trabajo severo, es un trabajo peligroso, meter la mano al sol y sacar una chispa de llama inmortal para calentar los corazones de los hombres: pero Prometeo, desgarrado por las garras y picos cuya tarea nunca termina, sería torturado otra eternidad para volver a robar fuego.
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Creo que nunca veré un poema hermoso como un árbol. Un árbol cuya boca hambrienta se apoya contra el dulce pecho que fluye de la tierra...
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IN MEMORIAM: FLORENCE NIGHTINGALE Ella a quien amamos, nuestra Señora de la Compasión, nunca puede morir, porque el Amor prohíbe su muerte. El amor se ha inclinado a su antigua manera bondadosa, Y ha insuflado sobre ella su aliento inmortal. Sobre los soldados heridos, en su angustia acostada, Su espíritu gentil descenderá como la lluvia. Donde ondee la bandera blanca con la cruz roja, Allí morará ella, la vencedora del dolor.
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El aire es como una mariposa con frágiles alas azules. La tierra feliz mira al cielo y canta.
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Porque nada mantiene a un poeta En su alto estado De ánimo para cantar Como el hambre insaciable De comida inalcanzable.
