Amy Lowell Citas famosas

La poesía, mucho más que la ficción, revela el alma de la humanidad.

El arte es el deseo de un hombre de expresarse, de registrar las reacciones de su personalidad ante el mundo en el que vive.

Todos los libros son sueños o espadas, puedes cortarlos o puedes drogarlos con palabras.

El amor sexual es el hecho más estupendo del universo, y el misterio más mágico que conocen nuestros pobres sentidos ciegos.

Cuando viniste, eras como vino tinto y miel, y tu sabor me quemó la boca con su dulzura.

El odio son picos voraces de buitres que descienden sobre un lugar de calaveras.

La felicidad, para algunos, euforia; es, para otros, mero estancamiento.

Un hombre debe ser sacrificado de vez en cuando para proveer a la próxima generación de hombres.

Felicidad: Rara vez la sentimos. Lo compraría, lo mendigaría, lo robaría, pagaría con monedas de sangre goteando por este bien trascendente.

¡Luna! ¡Luna! Estoy decúbito prono ante ti. Ten piedad de mí y sumérgeme en la soledad.

¡Tiempo! Emblema sin alegría de la codicia de millones, ladrón de lo mejor que la tierra puede dar.

Sé que un credo es la cáscara de una mentira.

Subiré y bajaré con mi bata. Magníficamente arreglado, Deshuesado y se quedó.

No hay suavidad en ninguna parte de mí, solo huesos de ballena y brocado.

Debajo de mi bata rígida está la suavidad de una mujer bañándose en un lavabo de mármol

En mi vestido rígido y brocado. Con mi cabello empolvado y abanico enjoyado, yo también soy un patrón raro.

No le preguntes a un escritor en quà © està ¡trabajando. Es como preguntarle a alguien con cancer sobre el progreso de su enfermedad.

Incluso el dolor * * * * * a una vida más viva.

Un gato negro entre rosas, flox, lilas empañadas bajo un cuarto de luna, los dulces olores del heliotropo y el caldo con aroma nocturno. El jardín está muy quieto. Está aturdido por la luz de la luna, contento con el perfume...

Eres hielo y fuego, tu toque me quema las manos como la nieve.

Debajo de mi bata rígida está la suavidad de una mujer bañándose en una palangana de mármol, una palangana en medio de setos tan gruesos que no puede ver a su amante escondido, pero adivina que él está cerca, Y el deslizamiento del agua Parece el acariciar de una Mano querida sobre ella.

La vida es un arroyo En el que esparcimos Pétalo a pétalo la flor de nuestro corazón; El final perdido en el sueño, Pasan flotando más allá de nuestra vista, Solo vemos su alegre y temprano comienzo. Cargados de esperanza, Carmesí de alegría, esparcimos las hojas de nuestra rosa que se abre; Su alcance cada vez mayor, Su empleo distante, nunca lo sabremos. Y la corriente a medida que fluye los barre, cada uno se ha ido más allá en infinitas formas. Nosotros solos nos quedamos Mientras pasan los años, la flor se marchita, aunque su fragancia aún permanece.

Todo lo mortal tiene momentos inmortales

Estoy cansado, amado, de irritar mi corazón contra tu falta; de exprimirlo en pequeñas gotas de tinta y publicarlo.

Cuando me alejo de ti, el mundo late muerto como un tambor flojo.

Lilas, Falso Azul, Blanco, Morado, Color lila, tus grandes bocanadas de flores están por todas partes en esta mi Nueva Inglaterra... Lilas en los patios de las puertas Manteniendo una conversación tranquila con una luna temprana; Lilas mirando una casa desierta;... Lilas, azotadas por el viento, tambaleándose bajo un choque desigual de flores, estás en todas partes.

Cuánto más hermosa es la luna, Inclinada por las ramas onduladas de un ciruelo; La luna Vacilando sobre un lecho de tulipanes; La luna, Quieta, Sobre tu rostro. Brillas, Amado, Tú y la luna. ¿Pero cuál es el reflejo?

El yo del Rapto es dolor en tres partes.

La juventud condena; la madurez perdona

Entonces, con el tramo del camino blanco frente a mí, brillantes cristales de nieve arcoíris iluminados por el sol, Campos blancos, manchados de largas, frescas y azules sombras, Fuertes con la fuerza de mi caballo mientras corremos. ¡Alegría al contacto del viento y la luz del sol! ¡Alegría! Con la vigorosa tierra yo soy uno.

¡Oh! Ser una flor Asintiendo al sol, inclinándose y luego levantándose mientras corre la brisa.

Para entender el Vers libre, uno debe abandonar todo deseo de encontrar en él el ritmo uniforme de los pies métricos. Uno debe permitir que las líneas fluyan como lo harán cuando las lea en voz alta un lector inteligente.

Debo estar loco, o muy cansado, Cuando la curva de una bahía azul más allá de una vía férrea me resulta estridente y dulce como el repentino sonido de una melodía, y la vista de una iglesia blanca sobre árboles delgados en la plaza de una ciudad asombra mis ojos como si fuera el Partenón.

Solo aquellos de nuestros poetas que se mantuvieron sólidamente en la tradición shakesperiana lograron algún grado de éxito. Pero Keats fue el último gran exponente de esa tradición, y todos sabemos cuán delgadas, cuán carentes de encanto, se han vuelto las copias de Keats.

Las grandes emociones siempre tienden a volverse rítmicas, y a partir de esa tendencia se han desarrollado las formas de arte. El arte se vuelve artificial solo cuando las formas tienen prioridad sobre la emoción.

Sin poesía, el alma y el corazón del hombre mueren de hambre y mueren.

La prosa polifónica es una especie de verso libre, excepto que todavía es más libre. La polifónica hace pleno uso de la cadencia, la rima, la aliteración, la asonancia.

Custodiados dentro del abrazo de la vieja muralla roja, reunidos como soldados en alegre compañía, los tulipanes están dispuestos. Aquí la infantería rueda hacia la luz del sol.

¡Ahora has venido! Tiemblas como una estrella colocada donde, detrás del borde de la tierra, se ha puesto el sol. Tu voz ha cantado en mi corazón, pero entumecida y muda, no tengo tonos para responder.

La poesía es la forma más concentrada de literatura; es la forma más emotiva y poderosa en la que se puede presentar el pensamiento ...

Nunca niego los poemas cuando llegan; haga lo que haga, escriba lo que escriba, lo dejo de lado y atiendo al poema que llega.

Supongo que nadie que no sea poeta puede darse cuenta de la agonía de crear un poema. Cada nervio, incluso cada músculo, parece tensado hasta el punto de ruptura. El poema no será negado; negarse a escribirlo sería una tortura mayor. Se abre camino fuera del cerebro, astillándose y rompiendo su paso, y deja ese órgano en el estado de una medusa cuando termina la tarea.

Mayo es mucho sol a través de pequeñas hojas.

¡Qué difícil, qué desesperadamente difícil, es el camino del experimentador en el arte!

¡Qué fuerte pueden sonar los relojes cuando una habitación está vacía y uno está solo!

Mis palabras son pequeños frascos para que los tomes y los coloques en un estante. Sus formas son pintorescas y hermosas, y tienen muchos colores agradables y lustres para recomendarlas. También el aroma de ellos llena la habitación con dulzura de flores y pastos triturados.

Los poetas son siempre la vanguardia de la literatura; la vanguardia de la vida. Es por esta razón que su reconocimiento llega tan lentamente.

¡Mi! ¿no son los hombres blinder'n moles?

¡Oh! Ser una mariposa quieta, sobre una flor, Guiñando el ojo con sus alas pintadas, Feliz en la hora.

Me gustaría llevar un caso a juicio: Prosperidad versus Belleza, cajas registradoras balanceándose en un equilibrio contra la comodidad del alma.