Arthur Symons Citas famosas

Un realista, en Venecia, se convertiría en romántico por mera fidelidad a lo que veía ante él.

Los clamores de la primavera son los mismos viejos y delicados ruidos, la tierra renueva su mágica juventud en un suspiro.

Vagamente conscientes de ese gran suspenso en el que vivimos, encontramos nuestro escape de su realidad estéril y aniquiladora en muchos sueños, en la religión, la pasión, el arte.

Como el perfume permanece En los pliegues donde ha estado, Así el pensamiento de ti, permaneciendo profundamente envuelto en mi cerebro, no me abandonará: todas las cosas me abandonan: Tú permaneces.

Pero nos han enseñado a ver antes de que nuestros ojos hayan descubierto una forma de ver por sí mismos.

El desierto de la virginidad duele en el calor de su boca.

Dios, como todas las cosas más elevadas, Esconde la luz en la sombra, Y en la noche sus visitas Para dormir y sus sueños son más claros.

La niebla inglesa siempre está trabajando como un pintor sutil, y Londres es un vasto lienzo preparado para que la niebla trabaje.

La vida es un sueño en la noche, un miedo entre miedos, un corredor desnudo perdido en una tormenta de lanzas.

Los muertos son felices, no tienen deseos. Me levanto y caigo, y me levanto y caigo de nuevo, Algo está en mí, hambriento de pan, desconcertado e inextinguible como el fuego.

Sé que la mujer no tiene alma, sé que La mujer no tiene posibilidades de alma, mente o corazón, sino que simplemente es la obra maestra de la carne: bueno, que así sea. Es su carne la que adoro; voy sediento de nuevo para drenar su beso vacío. Sé que ella no puede amar: no es esto lo que Mi corazón vencido implora derrocar. Tiránicamente anhelo, anhelo solo, Su espléndido cuerpo, la Música más elocuente de la Tierra, la armonía humana más divina; Su cuerpo ahora es un instrumento silencioso ,Que ' debajo de mi toque se despertará y creará para mí Las tensiones que he soñado, pero que nunca conocí.

Todo arte es una forma de artificio.Porque en el arte no puede haber prejuicios.

El tramo gris verdoso de hierba arenosa,Indefinidamente desolado; Un mar de plomo, un cielo de pizarra; ¡Ya el otoño en el aire, ay!Una cruda monotonía de piedra, El largo hotel, agudamente blanco, Contra la luz del atardecer, se tiñe de verde grisáceo y toma el tono de la hierba.

He amado los colores, y no las flores; Su movimiento, no las alas de las golondrinas; Y desperdicié más de la mitad de mis horas sin la camaradería de las cosas.

Escuché el suspiro de las cañas al mediodía y al anochecer, y parecía estar recordando algún viejo sueño que había olvidado.

Mi vida es como un music hall, donde,en la impotencia de la rabia, encadenado por el encantamiento a mi puesto, me veo en el escenario bailando para divertir a un music hall.

El viento se levanta sobre el mar, saltan los ventosos bailarines de espuma blanca; Y el mar gime inquieto,Y se duerme, y no puede dormir.

He puesto a dormir la tristeza; el amor duerme.Ella que muchas veces me hizo llorar, ahora llora.

Deja palabras a aquellos a quienes las palabras, no las obras, conmueven.

Haber amado, haber sido felices así, / ¿Qué mejor destino nos depara la vida?

El amor es un corazón en llamas, y sus llamas aspiran / Hasta nublar el alma en el humo de un fuego ventoso.

Casi nadie es capaz de ver lo que tiene ante sí, tal como es en sí mismo. Viene esperando una cosa, encuentra otra, ve a través del velo de su preconcepción, critica antes de haber aprehendido, condena sin permitir que su instinto tenga la oportunidad de afirmarse.

Dulce, ¿puedo cantarte la canción de tus besos? Qué suave es este, qué sutil es este, Qué rápido revolotea como el beso de un pájaro, como un pájaro que golpea una celosía frondosa; Cómo se aferra este y cómo se abre de capullo a flor en el camino de las rosas.

Es en sus ojos donde reside su magia.

Aquí, en una pequeña habitación solitaria, soy el amo de la tierra y el mar, y los planetas vienen a mí.

Noche, un día más perfecto.

La crítica es propiamente la vara de la adivinación: un interruptor de avellana para el descubrimiento de tesoros enterrados, no una ramita de abedul para castigar a los delincuentes.

El arte comienza cuando un hombre desea inmortalizar el momento más vívido que haya vivido.

¡Y habría tenido, ahora que el amor ha terminado, El fin de todo, el fin: no puedo, habiendo sido tu amante, rebajarme para convertirme en tu amigo!

Sabía que todo el misterio de la belleza nunca puede ser comprendido por la multitud, y que si bien la claridad es una virtud del estilo, la claridad perfecta no es una virtud necesaria.

Mi alma es como este anillo de ópalo nublado y llameante.

Un lugar tiene casi la timidez de una persona con extraños; su secreto es no sorprenderse con interrogatorios demasiado directos.

El místico demasiado lleno de Dios para hablar inteligiblemente al mundo.

Soñaba con Venecia, pero nada de lo que había soñado era tan imposible como lo que encontré.

Hay ciertas naturalezas para quienes el trabajo no es nada, el acto de trabajar lo es todo.

Sin encanto no puede haber literatura fina, como no puede haber flor perfecta sin fragancia.