Annie Proulx Citas famosas

Sabes, una de las tragedias de la vida real es que no hay música de fondo.

Ojalá supiera cómo dejarte.

Deberías escribir porque te encanta la forma de las historias y las oraciones y la creación de diferentes palabras en una página. La escritura proviene de la lectura, y la lectura es el mejor maestro de cómo escribir.

De todos modos, algo anda mal con todos y depende de ti saber qué puedes manejar.

Lo que me parece un mal consejo es la pequeña frase rápida: 'Escribe lo que sabes."Es el consejo más tedioso y estúpido que se pueda dar. Si escribimos simplemente sobre lo que sabemos, nunca crecemos. No desarrollamos ninguna facilidad para los idiomas, ni un interés en los demás, ni un deseo de viajar, explorar y enfrentar la experiencia de frente. Simplemente nos enrollamos cada vez más en nuestro pequeño yo aburrido. Sobre lo que uno debería escribir es sobre lo que le interesa.

Desarrolle la artesanía a través de años de amplia lectura.

La escritura proviene de la lectura, y la lectura es el mejor maestro de cómo escribir.

Es más fácil morir si otros a tu alrededor están muriendo.

Todo el viaje que he hecho es dar vueltas por la cafetera buscando el asa.

...todas esas cosas que no conozco podrían matarte si llego a conocerlas

Todos somos extraños por dentro. Aprendemos a disfrazar nuestras diferencias a medida que crecemos.

Nos enfrentamos a cosas horribles porque no podemos rodearlas ni olvidarlas. Cuanto antes digas 'Sí, sucedió y no hay nada que pueda hacer al respecto', más pronto podrás seguir adelante con tu propia vida. Tienes hijos que criar. Así que tienes que superarlo. Lo que tenemos que superar, de alguna manera lo superamos. Incluso las peores cosas.

y se dieron la mano, se golpearon en el hombro, luego hubo cuarenta pies de distancia entre ellos y nada que hacer más que alejarse en direcciones opuestas. A menos de una milla, Ennis sintió como si alguien le estuviera sacando las tripas mano a mano yarda a yarda. Se detuvo al costado de la carretera y, en medio de la nieve nueva y arremolinada, trató de vomitar, pero no salió nada. Se sintió tan mal como siempre y tardó mucho tiempo en desaparecer.

Presionó su rostro contra la tela e inhaló lentamente por la boca y la nariz, esperando el más leve humo, la salvia de la montaña y el dulce olor salado de Jack, pero no había olor real, solo su recuerdo, el poder imaginado de Brokeback Mountain del que no quedaba nada más que lo que sostenía en sus manos.

Lleva un año, sobrino... un giro completo del calendario, para superar la pérdida de alguien.

¿Era el amor entonces como una bolsa de dulces surtidos que se reparten entre los que se puede elegir más de una vez? Algunos pueden picar la lengua, otros invocar perfume nocturno. Algunos tenían centros tan amargos como la hiel, algunos mezclaban miel y veneno, otros eran tragados rápidamente. Y entre los ojos de buey y las hierbabuenas comunes, unos pocos raros; uno o dos con agujas mortales en el corazón, otro que traía almejas y un suave placer. ¿Se le estaban cerrando los dedos en ese?

Todos los que se fueron sufrieron un corazón roto. "Volveré algún día", escribieron todos. Pero nunca lo hizo. La vieja vida era demasiado pequeña para caber más.

Las fiestas ordinarias, pensó, eran sutiles juegos de bádminton sexual y social...

No tuve la oportunidad de comprarte nada", dijo, luego sostuvo ambas manos cerradas hacia él. Desenroscó los dedos. En cada palma ahuecada un huevo marrón. Él se los llevó. Tenían frío. Pensó que era algo tierno y maravilloso de hacer. Ella le había dado algo, los huevos, después de todo, solo un símbolo, pero habían salido de sus manos como un regalo. A él. No importaba que los hubiera comprado él mismo en el supermercado el día anterior. Él imaginó que ella lo entendía, que tenía que amarlo para saber que lo que importaba eran las manos extendidas, el dar.

Una moneda que gira, aún balanceada sobre su borde, puede caer en cualquier dirección.

Su silencio cómodo. Algo se está desarrollando. ¿Pero qué? No el amor, que desgarraba y hería. No el amor, que vino solo una vez.

Si la vida era un arco de luz que comenzaba en la oscuridad y terminaba en la oscuridad, la primera parte de su vida había sucedido con un resplandor ordinario. Aquí era como si hubiera encontrado una lente polarizada que profundizaba e intensificaba todo lo que se veía a través de ella.

Y puede ser que el amor a veces ocurra sin dolor ni miseria.

Prefiero estar muerto que no leer

... hay cuatro mujeres en el corazÃ3n de cada hombre. La Doncella en el Prado, la Amante de los Demonios, la Mujer de Corazón Fuerte, la Mujer Alta y Callada.

Había un cierto espacio abierto entre lo que sabía y lo que intentaba creer, pero no se podía hacer nada al respecto, y si no puedes solucionarlo, tienes que soportarlo.

Si no puedes arreglarlo, tienes que soportarlo.

Y creo que eso es importante, saber cómo ha pasado el agua sobre la presa antes de comenzar a describirla. Ayuda haber superado la presa usted mismo.

Estoy influenciado por las palabras y la masticabilidad del lenguaje

Rara vez uso Internet para investigar, ya que encuentro el proceso engorroso y detestable. La información obtenida a menudo no es confiable y está redactada en una prosa execrable. Es desagradable sentarse frente a una pantalla temblorosa sufriendo ataques de virus, cortes de energía, búsquedas lentas, fallas del sistema, falta de discurso humano directo, todo en una atmósfera de estafa y ajetreo.

Caminando por la tierra o cavando en la fina tierra, soy intensamente consciente de que el tiempo tiembla levemente, los cambios ocurren de manera imperceptible y diminuta, acumulándose tan sutilmente que parecen no existir. Sin embargo, los pequeños cambios en todo: la replicación celular, la lluvia de motas de polvo, el cabello alargado, las rocas empujadas por el viento, presionan inexorablemente una y otra vez.

Me resulta satisfactorio e intelectualmente estimulante trabajar con la intensidad, brevedad, equilibrio y juego de palabras del cuento.

Si un trozo de cuerda anudada puede desatar el viento y si un ahogado puede despertar... entonces creo que un hombre roto puede sanar.

Contra lo que tememos a menudo nos enfurecemos.

Siento que una historia no está terminada hasta que se lee, y que el lector la termina a través de su experiencia de vida, prejuicios, cosmovisión y pensamientos.

Creo que es importante dejar espacios en una historia para que los lectores los llenen desde su propia experiencia.

Si haces bien el paisaje, los personajes saldrán de él y estarán en el lugar correcto.

De una manera aproximada, el escritor de cuentos es para el novelista lo que un ebanista es para un carpintero.

Si está buscando un juicio inteligente basado en el mérito, omita los Premios de la Academia el próximo año y preste atención a los Premios Independent Spirit.

Pero la única rima que pudo invocar para 'out' fue 'sauerkraut', que carecía de gloria poética. Él lo dejó ir. La línea correcta llegaría a tiempo. Eso era lo que pasaba con la poesía. Se arrastró a través de los sorteos y flujos del cerebro.

No es de extrañar, pensó, que la gente de panhandle fuera piadosa, porque vivían en atmósferas repentinas y violentas. El clima los mantuvo humildes.

El cambio en sí mismo es lo que me fascina. Me atraen, como una polilla a la llama, las situaciones límite, las situaciones de metamorfosis.

Porque si Jack Buggit pudiera escapar del frasco de pepinillos, si un pájaro con el cuello roto pudiera volar, ¿qué más podría ser posible? El agua puede ser más vieja que la luz, los diamantes se agrietan en la sangre caliente de una cabra, las cimas de las montañas emiten fuego frío, los bosques aparecen en medio del océano, puede suceder que un cangrejo sea atrapado con la sombra de una mano en la espalda y que el viento quede aprisionado en un trozo de cuerda anudada. Y puede ser que el amor a veces ocurra sin dolor ni miseria.

Maravilloso ... Estuve despierto toda la noche leyéndolo, riendo y llorando de horror...