Edmund Clarence Stedman Citas famosas

La fe y la alegría son las fuerzas ascendentes del canto.

El poeta es un creador, no un iconoclasta, y nunca se esforzará dócilmente por decir en prosa lo que solo se puede expresar en una canción.

El poeta que no venera su arte y no cree en su soberanía, no ha nacido para vestir de púrpura.

El progreso viene por experimento, y esto del aburrimiento que conduce a viajes, guerras, revoluciones y, claramente, al cambio en las artes de la expresión; que clama a la imaginación y es la enfermera de la invención de la que llamamos necesidad a la madre.

Un crítico debe aceptar lo mejor de un poeta y, por lo tanto, convertirse en su mejor animador.

La primera labor del crítico es la tarea de distinguir entre los hombres, tal como la historia y sus obras los muestran, y los ideales que unos y otros han conspirado para instar a su aceptación.

La imaginación nunca muere.

¡No, no era un charlatán tan charlatán Count Conde de Hoboken Flash-in-the-Pan Full lleno de gasconada y bravuconadas, sino un Don Rataplane rico y regular, Papá Noel de la Muscavado, Señor Grandissimo Bastinado! Suyo era el alquiler de media Habana y toda Matanzas; y Santa Ana, rico como él, apenas podía sostener una vela para encender las minas de oro que poseía Nuestro cubano.

¡La música agita varitas eternas, Ench Hechicera de las almas de los mortales!

No hay nubes en el cielo de la mañana, los vapores abrazan la corriente, ¿Quién dice que la vida y el amor pueden morir en todo este resplandor del norte? A cada paso arden los arces, silban las codornices, zumban las perdices y caen las fresas heladas para ti y para mí. ¡Ho! ¡hillyho! ¡alto O! ¡Hillyho! En la clara mañana de octubre.

Pero todo camino humano conduce a Dios; Él sostiene una miríada de hilos más finos que el oro, Y fuertes como deseos santos, atrayéndonos con delicada tensión hacia Él.

Por encima de las nubes levanto mi ala Para escuchar sonar las campanas del Cielo; Algo de su música, aunque mis peleas sean salvajes, Traigo a la Tierra; ¡Entonces déjame volar y cantar!

¡Oh amanecer recién iluminado! ¡vida inmortal! ¡Oh desposorio de la Tierra, dulce y verdadero!

Los cansados días de agosto son largos; Las langostas cantan una canción lastimera, El ganado extraña la llamada de su amo Cuando ven caer las sombras del atardecer.

¡Guerra! ¡guerra! ¡guerra! ¡El Cielo ayude a la derecha! ¡Dios mueva el brazo del héroe en la terrible pelea! Dios envíe a las mujeres a dormir en la larga, larga noche, cuando los pechos en cuya fuerza se apoyaron no se levantarán más.

Un poeta debe cantar para su propia gente.

He aquí, mientras miro, aparece el hombre de estatura, construido con tu gran mano: Un tipo que la naturaleza quiere planificar, pero de una vez en todos los años de un pueblo.

Danos un hombre del propio molde de Dios Nacido para ordenar a sus semejantes; uno cuya fama no se compra y se vende de un plumazo de político. Danos al hombre de los miles diez, Apto tanto para hacer como para planificar; Danos un grito de guerra, y luego Abraham Lincoln, danos un Hombre.

¿Hay un ser más raro, hay una esfera más justa Donde los fuertes no pierden la vista Y las cosechas no se agotan; Donde, antes de que las estaciones disminuyan, dan su debido retorno; Donde las lámparas del conocimiento se encienden Mientras las llamas de la juventud aún arden?

La emoción natural es el alma de la poesía, como la melodía lo es de la música; los mismos defectos son engendrados por el sobreestudio de cualquiera de las artes; hay una falta de sinceridad, de impulso irresistible tanto en el poeta como en el compositor.

Los hombres son egoístas, y no todos toleran la individualidad de un hombre; no siempre consideran que las amistades sean electivas.

Valor, coraje, honor, estos son ciertamente Tu sustento y derecho de nacimiento.

La poesía es un arte, y la principal de las bellas artes; la más fácil de incursionar, la más difícil de alcanzar la verdadera excelencia.

Sí, hay suerte en la mayoría de las cosas; y en ninguna más que en nacer en el momento adecuado.

¡Que sople el viento! ¡un vendaval más feroz es salvaje dentro de mí! ¿qué puede sofocar esa sombría tempestad? ¡Debo navegar hacia dónde, hacia dónde, quién puede decirlo!

La ciencia tiene una sola moda: no perder nada una vez ganado.

Mire este yeso y conozca la mano que sostuvo a una nación; a partir de este testigo mudo, comprenda qué era Lincoln: cuán grande era el moho.

¿Tu corazón y tu cabeza mantienen el ritmo? ¿Cuándo expira el Amor canoso, Cuándo las heladas apagan el fuego? ¿Pueden arder sus brasas debajo de toda esa fría nieve de diciembre?

¿Adónde vas, Pájaro Azul, Adónde vas? La explosión es fría, pero en el cielo superior aún puedes encontrar el color de tu ala, el matiz de mayo. Curruca, ¿por qué velocidad, tu vuelo hacia el sur? ah, ¿por qué tú también, cuya canción nos habló por primera vez de la Primavera? ¿Adónde ir?

Por desgracia, por qué destino grosero Nuestras vidas, como barcos en el mar, se encuentran instantáneamente y luego se separan para siempre de su flota de cursos.

El genio no necesita un lenguaje especial; usa nuevamente cualquier lengua que encuentre.

La moda es una potencia en el arte, por lo que es difícil juzgar entre lo temporal y lo duradero.