Percy Bysshe Shelley Citas famosas

Cuando mis gatos no son felices, yo no soy feliz. No porque me importe su estado de ánimo, sino porque sé que solo están sentados pensando en formas de vengarse.

Es solo suavizando y disfrazando la carne muerta mediante la preparación culinaria que se hace susceptible de masticación o digestión, y que la visión de sus jugos sangrientos y horror crudo no excita un odio y disgusto intolerables.

La historia es un poema cíclico escrito por el tiempo sobre los recuerdos del hombre.

Oh, viento,si llega el invierno, ¿puede quedar muy atrás la primavera?

El amor se marchita bajo restricciones: su esencia misma es la libertad: no es compatible ni con la obediencia, ni con los celos, ni con el miedo.

Cuanto más estudiamos, más descubrimos nuestra ignorancia.

Es más fácil suponer que el universo ha existido por toda la eternidad que concebir un ser más allá de sus límites capaz de crearlo.

Los actos familiares son hermosos a través del amor.

Levántense como Leones después de adormecerse En número invencible-Sacudan sus cadenas a la tierra como el rocío que en el sueño cayó sobre ustedes, ustedes son muchos, son pocos.

Me levanto de sueños tuyos En el primer dulce sueño de la noche, cuando los vientos respiran bajos y las estrellas brillan intensamente.

Un hombre, para ser grandemente bueno, debe imaginar intensa y exhaustivamente; debe ponerse en el lugar de otro y de muchos otros; los dolores y placeres de su especie deben volverse suyos.

No Hay Dios. Esta negación debe entenderse únicamente para afectar a una Deidad creativa. La hipótesis de un Espíritu omnipresente coeterno con el universo permanece inquebrantable.

Hay una armonía en otoño, y un brillo en su cielo, que durante el verano no se oye ni se ve, ¡como si no pudiera ser, como si no hubiera sido!

Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes: ¡Mirad mis obras, poderosos, y desesperad!

No temas por el futuro, no llores por el pasado.

Nada en el mundo es único, Todas las cosas por una ley divina, En un espíritu se encuentran y se mezclan, ¿Por qué no yo con el tuyo?

La música, cuando mueren voces suaves vibra en la memoria.

La poesía es un espejo que hace bello lo distorsionado.

Nuestras canciones más dulces son las que hablan de los pensamientos más tristes.

Un poeta es un ruiseñor, que se sienta en la oscuridad y canta para alegrar su propia soledad con dulces sonidos.

Me he emborrachado profundamente de alegría, y no probaré ningún otro vino esta noche.

Primero mueren nuestros placeres, y luego nuestras esperanzas, y luego nuestros temores, y cuando estos mueren, la deuda vence. El polvo reclama el polvo, y nosotros también morimos.

La mente en la creación es como un carbón que se desvanece, que alguna influencia invisible, como un viento inconstante, despierta a un brillo transitorio; este poder surge de adentro...si esta influencia fuera duradera en su pureza y fuerza originales, es imposible predecir la grandeza del resultado; pero cuando comienza la composición, la inspiración ya está en declive; y la poesía más gloriosa que se ha comunicado al mundo es probablemente una débil sombra de las concepciones originales del poeta.

Para el amor, la belleza y el deleite, no hay muerte ni cambio.

Porque hay hechos que no tienen forma, sufrimientos que no tienen lengua.

Si él es infinitamente bueno, ¿qué razón deberíamos tener para temerle? Si él es infinitamente sabio, ¿qué dudas deberíamos tener sobre nuestro futuro? Si él lo sabe todo, ¿por qué advertirle de nuestras necesidades y cansarlo con nuestras oraciones? Si él está en todas partes, ¿por qué erigirle templos? Si él es justo, ¿por qué temer que castigue a las criaturas que ha llenado de debilidades?

Empuño el mayal del granizo azotador, Y blanqueo las verdes llanuras debajo; Y luego lo disuelvo de nuevo en la lluvia, Y me río al pasar en el trueno.

La poesía es una espada relámpago, siempre desenvainada, que consume la vaina que la contendría.

Toda alta poesía es infinita; es como la primera bellota, que contenía potencialmente todos los robles.

No hay riqueza real sino el trabajo del hombre.

Y la primavera surgió en la feria del jardín, Como el Espíritu de Amor que se siente en todas partes; Y cada flor y hierba en el pecho oscuro de la Tierra surgió de los sueños de su descanso invernal.

Todos los que valemos algo gastamos nuestra virilidad en desaprender las locuras o expiar los errores de nuestra juventud.

Amo la nieve, la nieve y todas las formas de escarcha radiante.

Lejos, lejos, de los hombres y las ciudades, al bosque salvaje y las llanuras, al desierto silencioso, Donde el alma no necesita reprimir Su música.

¡Conduce mis pensamientos muertos sobre el universo Como hojas marchitas para acelerar un nuevo nacimiento! ¡Y, por el encantamiento de este versículo, Esparza, como de un hogar inextinguido, Cenizas y chispas, mis palabras entre la humanidad! ¡Sé a través de mis labios a la tierra despierta La trompeta de una profecía! Oh, viento,si llega el invierno, ¿puede quedar muy atrás la primavera?

Nada se marchita más rápido que los laureles sobre los que se ha descansado.

Los poetas son los legisladores no reconocidos del mundo.

El gran instrumento del bien moral es la imaginación.

Y en el pedestal aparecen estas palabras:â € ' Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes:†¡Mirad mis obras, poderosos, y desesperad!'â € Nada más queda. Alrededor de la decadencia de ese colosal naufragio, sin límites y desnudo, las arenas solitarias y niveladas se extienden muy lejos.

Todo amor es dulce Dado o devuelto. Común como la luz es el amor, Y su voz familiar nunca se cansa.

¿No estamos formados, como lo están las notas musicales, los unos para los otros, aunque disímiles?

El cementerio es un espacio abierto entre las ruinas, cubierto en invierno de violetas y margaritas. Podría hacer que uno se enamore de la muerte, pensar que debería ser enterrado en un lugar tan dulce.

Si Dios ha hablado, ¿por qué el mundo no está convencido?

una sola palabra incluso puede ser una chispa de pensamiento inextinguible

Un sueño tiene el poder de envenenar el sueño.

La vida puede cambiar, pero no puede volar; La esperanza puede desvanecerse, pero no puede morir; La Verdad puede ser velada, pero aún arde; El amor rechazado, ¡pero regresa!

Creo que la hoja de un árbol, el insecto más mezquino que pisoteamos, son en sí mismos argumentos más concluyentes que cualquiera que se pueda aducir de que algún vasto intelecto anima el Infinito.

La guerra es el juego del estadista, el deleite del sacerdote, la broma del abogado, el oficio del asesino a sueldo.

Cuando se dice que algo no vale la pena refutarlo, puede estar seguro de que es flagrantemente estúpido, en cuyo caso todos los comentarios son superfluos , o es algo formidable, el quid del problema.

La poesía levanta el velo de la belleza oculta del mundo y hace que los objetos familiares sean como si no lo fueran.