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Si la juventud es un defecto, es uno que superamos demasiado pronto.
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A veces, nada es tan sólido para mí como escribir, supongo que eso es lo que significa una vocación, a veces un tormento, una mala conciencia, pero en general, un propósito y una dirección.
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Pero a veces todo lo que escribo con el raído arte de mi ojo parece una instantánea
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Esas benditas estructuras, trama y rima why ¿por qué no me ayudan ahora que quiero hacer algo imaginado, no recordado?
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¿Qué puede darte ahora la paloma de Jesús sino sabiduría, exilio? Párate y vive, la paloma ha traído una rama de olivo para comer.
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Atraparé a Cristo con un gusano engrasado, y cuando el Príncipe de las Tinieblas aceche Mi torrente sanguíneo hasta su término Estigio . . . Sobre el agua camina el Pescador.
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Una vez la pesca fue una pata de conejo O O el viento sopla frío, O el viento sopla caliente
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Revolcándome en esta pocilga ensangrentada, eché peces que agradaban a mis ojos.
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las guadañas, el Tiempo y la Muerte, Langostas timonadas, se mueven sobre el árbol del aliento
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Lástima del planeta, toda la alegría se fue de este dulce cono volcánico
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Es de noche, y es vanidad, y la vejez Ennegrece el corazón de Adán. El miedo, el gorjeador amarillo, picotea su jaula.
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La vida comienza a suceder. Mi esposo abandonado abandona sus disputas domésticas y sale a la calle a buscar prostitutas
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Yo mismo soy el infierno; nadie está aquí
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La poesía no es el registro de un acontecimiento: es un acontecimiento.
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Es un libro completamente poderoso y serio, tan bueno como cualquier cosa en prosa o poesía escrita por un escritor "beat", y uno de los libros más vivos escritos por cualquier estadounidense durante años. No veo cómo podría considerarse inmoral.
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Su monumento se clava como una espina de pescado en la garganta de la ciudad.
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Al final, no hay fin.
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Por todas partes, gigantescos vagones con aletas avanzan como peces; un servilismo salvaje se desliza sobre la grasa.
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El veintidós de septiembre, señor, la rama se agrieta con manzanas sin recoger, y al amanecer la lubina de boca chica rompe aguas, atiborrada de desove.
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Quiero disculparme por molestarte con tantas llamadas telefónicas en noviembre y diciembre pasados. Cuando el "entusiasmo" se apodera de mí, va acompañado de un acercamiento febril a mis amigos. Después de que termina, me estremezco y me marchito.
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Estoy seguro de que escribir no es un oficio, es decir, algo para lo que aprendes las habilidades y sigues saliendo. Debe provenir de algún impulso profundo, inspiración profunda. Eso no se puede enseñar, no puede ser lo que usas para enseñar.
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Hablar del pasado es como un gato tratando de explicar bajando una escalera,
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La historia tiene que vivir con lo que había aquí, agarrando y casi buscando a tientas todo lo que teníamos; es tan aburrido y espantoso cómo morimos, a diferencia de la escritura, la vida nunca termina.
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Todos somos veteranos, cada uno de nosotros sostiene una navaja cerrada.
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Lástima del planeta, toda alegría desaparecida de este dulce cono volcánico; paz para nuestros hijos cuando caen en una pequeña guerra en el talón de una pequeña guerra until hasta el fin de los tiempos para vigilar la tierra, un fantasma orbitando perdido para siempre en nuestro monótono sublime
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Vi a las arañas marchando por el aire, Nadando de árbol en árbol ese día mohoso de finales de agosto cuando el heno llegó crujiendo al granero.
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Vi a las arañas marchando por el aire, Nadando de árbol en árbol ese día mohoso de finales de agosto cuando el heno llegó crujiendo al granero. Pero donde el viento es del oeste, donde el noviembre nudoso hace que las arañas vuelen hacia las apariciones del cielo, no tienen otro propósito que su tranquilidad y mueren urgentemente golpeando hacia el este hasta el amanecer y el mar.;
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Y los peinadores de pulmón azul se apresuraron a matar.
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Al final, cada hipocondríaco es su propio profeta.
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Mediana edad a los cuarenta y cinco, ¿qué sigue, qué sigue? En cada esquina, me encuentro con mi Padre, de mi edad, aún vivo.
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El Señor sobrevive al arco iris de Su voluntad.
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Me invadió un ataque de entusiasmo patológico.
