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Creo que mi amor por los libros surgió de mi necesidad de escapar del mundo en el que nací, de deslizarme hacia otro donde las palabras fueran directas y honestas, donde el bien y el mal estuvieran claramente delineados, donde encontrara chicas que fueran fuertes, inteligentes, creativas y lo suficientemente tontas como para luchar contra dragones, huir de casa para vivir en museos, convertirse en niños espías, hacer nuevos amigos y construir jardines secretos.
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Mi padre era dueño de pitbulls cuando yo era joven. A veces luchaba contra ellos. Mi hermano y muchos de los hombres de mi comunidad también eran dueños de pitbulls: a veces peleaban con ellos por honor, nunca por dinero.
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Mi mamá trabajaba como ama de llaves y vi su relación con sus empleadores: cómo, por un lado, pasaba más tiempo con estas mujeres que con muchas de sus amigas, y cómo de cierta manera eran amigas. Pero entonces no lo fueron.
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Escribí el primer borrador de mi primera novela en Michigan, y luego escribí el primer borrador de 'Salvage the Bones' en Stanford. Así que trabajé en todo el asunto.
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Soy un poeta fracasado. Leer poesía me ayuda a ver el mundo de manera diferente, y trato de infundir en mi prosa un lenguaje figurativo, que va en contra de la tendencia de la ficción.
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Si bien he dicho que hay muchas cosas que no me gustan del Sur, puedo tener claro que hay cosas que amo del Sur.
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Por eso escribo ficción, porque quiero escribir estas historias que la gente leerá y encontrará universales.
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Siento que el tipo de personas sobre las que escribo son el tipo de personas con las que crecí, las familias que conozco en mi comunidad. Casi todo el mundo es de clase trabajadora, y hay algunas familias intactas, pero muchas familias no lo son.
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Leí el último Harry Potter y lloré durante al menos las últimas 70 páginas. ¡Horrible! Estaba acurrucado en una bola y seguía sollozando. Fue vergonzoso. Hacía mucho ruido y seguía secándome las lágrimas para poder ver la página.
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Ella fue la madre asesina que nos cortó hasta los huesos pero nos dejó vivos, nos dejó desnudos y desconcertados como bebés recién nacidos arrugados, como cachorros ciegos, como serpientes recién nacidas hambrientas de sol. Ella nos dejó un Golfo oscuro y tierra quemada por la sal. Ella nos dejó para aprender a gatear. Ella nos dejó para salvarnos. Katrina es la madre que recordaremos hasta que llegue la próxima madre con manos grandes, despiadadas, comprometidas con la sangre.
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Quería ser mi propia heroína.
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Hay risas, llamadas estridentes. Todo el mundo está coqueteando, diciendo empujones y bromas y sonrojándose de lo que harían en privado.
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Por los números, por todos los registros oficiales, aquí en la confluencia de la historia, del racismo, de la pobreza y el poder económico, esto es lo que valen nuestras vidas: nada.
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La vida es un huracán, y abordamos para salvar lo que podamos y nos inclinamos hacia la tierra para agacharnos en ese pequeño espacio sobre la tierra donde el viento no alcanzará. Honramos los aniversarios de muertes limpiando tumbas y sentándonos junto a ellas antes de los incendios, compartiendo comida con aquellos que no volverán a comer. Criamos hijos y les decimos otras cosas sobre quiénes pueden ser y cuánto valen: para nosotros, todo. Nos amamos ferozmente, mientras vivimos y después de morir. Sobrevivimos; somos salvajes.
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El dolor no se desvanece. El dolor se descama como mis cicatrices y se adentra en configuraciones nuevas y dolorosas a medida que se teje. Duele de nuevas maneras. Nunca estamos libres del dolor.
