Denise Levertov Citas famosas

Última actualización : 5 de septiembre de 2024

Tanto el arte como la fe dependen de la imaginación; ambos son aventuras hacia lo desconocido.
No soy muy bueno orando, pero lo que experimento cuando escribo un poema está cerca de la oración.
Has llegado a la orilla. No hay instrucciones.
Es cuando enfrentamos por un momento lo peor que nuestra especie puede hacer, y nos estremecemos al conocer la mancha en nosotros mismos, que el asombro rompe el caparazón de la mente y entra en el corazón.
El dolor es un agujero por el que caminas durante el día y por la noche caes en él.
Puedes vivir durante años al lado de un gran pino, honrado de tener un vecino tan venerable, incluso cuando arroja agujas sobre tus flores o te despierta, dejando caer grandes conos en tu terraza aún de noche.

Un poeta que articule los temores y horrores de nuestro tiempo es necesario para que los lectores comprendan lo que está sucediendo, lo entiendan realmente, no solo lo conozcan sino que lo sientan: y debe ir acompañado de la voluntad de quienes lo escriben de tomar medidas adicionales para detener las grandes miserias que registran.
De cierta manera, escribir es una forma de oración.
Nada de lo que hacemos tiene la rapidez, la seguridad, la inteligencia profunda que tendría vivir en paz.
Maravillosa Verdad, enfréntanos a cada paso, en cada disfraz.
Pero para nosotros el camino se despliega solo, no dejamos de caminar, sabemos que queda mucho camino por recorrer.
Lo que escuché fue todo mi ser diciendo y cantando lo que sabía: Puedo.
Montaña, montaña, montaña, marcando el tiempo. Cada sin nombre, pared tras pared, redefinición vacilante del horizonte.

A través del globo hueco, un anillo de raspones oxidados deshilachados, ¿brilla el mar? ¿Es una carretera al borde del mundo?
¡Mujeres hipócritas, cuán raramente hablamos de nuestras propias dudas, mientras dudosamente criamos al hombre en sus dudas!
cuenta azul en la mecha, hay eso en mí que arde y escalofría, ennegreciendo mi corazón con su hollín, creo que a veces no Apolo me escuchó sino un dios diferente.
somos tantos y tantos que dentro de sí viajan a islas lejanas pero nadie pregunta por su historia....
mi placer estaba en la fuerza de mi espalda, en mis nobles hombros, en los fríos cilindros de carne suave de mis brazos.
La escalera no es una cosa de hebras relucientes, una evanescencia radiante para los pies de los ángeles que solo miran en su pisada y no necesitan tocar la piedra.
La amenaza del fin del mundo es la vieja amenaza.

Saliva de abeja, excrementos, pelos de piel de abeja: todo se convierte en miel. Los microorganismos virulentos no pueden sobrevivir en la miel.
lentamente, las pálidas gotas de rocío de luz lamidas de las flores pueden espesarse, oscurecerse y volverse doradas: miel de lo humano.
Las últimas telarañas de niebla en los abetos negros son copos de ceniza blanca en el hogar del mundo.
Que el espacio debajo del primer piso esté oscuro, que el agua cubra los postes de piedra y que el limo verde brillante brille sobre ellos; que se mantenga allí un bote.
Qué alegría cuando el armadillo despreocupado nos mira y no acelera su trote por la pista hacia la maleza de la palma. ¿Qué es esta alegría? ¿Que ningún animal flaquea, pero sabe lo que debe hacer?
El vasto silencio de Buda se apodera y anula el rugido inminente de la vida trágica que llena callejones y avenidas; bloquea el camino de los bicitaxis, la policía, los convoyes.
Observo las nubes mientras las veo avanzar pomposamente, persiguiendo al sol caído.

Entre un centenar de ventanas que brillan apagadas en el vasto costado de un palacio más grande, tal y tal número arde durante varios años, cada noche como si la habitación interior estuviera en llamas.
Cada parte del discurso es una chispa en espera de redención, cada una una virtud, un poder en suspenso....
El amor es un paisaje que las largas montañas definen pero que no se cierran a la distancia invisible.
Las imágenes dividen la verdad en fracciones.
En Delfos le recé a Apolo para que mantuviera en mí la llama del poema y bebí de la fuente salobre allí....
Tenemos las palabras en nuestros bolsillos, direcciones oscuras. Los antiguos se han llevado la luz de su presencia....
La expresión profética, como la expresión poética, transforma la experiencia y mueve al receptor a nuevas actitudes. Los tipos de experiencia - los reconocimientos o revelaciones-de los que emergen tanto la profecía como la poesía, son tales que incitan al profeta o poeta a hablar que pueden exceder sus propias capacidades conocidas; están "inspirados", respiran revelación y exhalan nuevas palabras; y al hacerlo, transfieren al oyente o lector una experiencia paralela, una intensidad paralela, que impulsa a esa persona a nuevas actitudes y nuevas acciones.

nuestros filamentos nerviosos se contraen con su presencia día y noche, nada de lo que decimos tiene la flema ronca del dicho, nada de lo que hacemos tiene la rapidez, la seguridad, la inteligencia profunda que tendría vivir en paz.
Tan absoluta, que no es otra que la felicidad misma, una respiración demasiado tranquila para escucharla.
Aprendo a afirmar la luz de la Verdad en giros extraños del camino de la mente, giros equivocados que conducen al asombro cruzando la frontera....
No comas esos bonitos dólares verdes que tu esposa te da para desayunar.
Y nuestros sueños, con qué frivolidad los hemos recortado como uñas de los pies, recortado como puntas de cabello partido.
¿Me equivocas? Estoy hablando de vivir, de pasar de un momento al siguiente y al siguiente, respirando muerte en el aire primaveral....
Un ciego. Puedo mirarlo avergonzado, desvergonzado. ¿O él lo sabe? No, él está en una gran soledad. Oh, extraña alegría, contemplar hasta saciarme la cara de un extraño. No, mi sed es mayor que antes.

Los nadadores de Avowala se atreven a tumbarse de cara al cielo y el agua los sostiene, como los halcones descansan sobre el aire y el aire los sostiene; así aprendería yo a alcanzar la caída libre y flotar hacia el abrazo profundo del Espíritu Creador, sin conocer ningún esfuerzo que merezca esa gracia que todo lo rodea.
Pasan los días cuando olvido el misterio. Problemas insolubles y problemas que ofrecen sus propias soluciones ignoradas se disputan mi atención, abarrotan su antesala junto con una gran cantidad de diversiones, mis cortesanos, vistiendo sus ropas de colores; gorras y campanas. Y luego, una vez más, el misterio silencioso se me hace presente, el clamor de la multitud retrocede: el misterio de que hay algo, cualquier cosa, y mucho menos cosmos, alegría, memoria, todo, en lugar de vacío: y eso, 0 Señor, Creador, Santificado, Tú todavía, hora a hora lo sustentas.
Déjame caminar por los campos de papel tocando con mi varita los tallos secos y las mariposas atrofiadas....
Todos los días, todos los días escucho lo suficiente como para llenar un año de noches de preguntas.
Los diamantes de lluvia, esta mañana de invierno, embellecen la maraña de ramitas de peral sin podar; cada solitario, colocado, al parecer, con un juicio considerado, lleva la luz debajo de las nubes rotas, lo invisible repartido en infinita abundancia.
Los maestros de todos los niveles fomentan la idea de que tienes que hablar de las cosas para entenderlas, porque de lo contrario no tendrían trabajo. Pero es falso, ya sabes.
Una de las obligaciones del escritor es decir o cantar todo lo que pueda, tratar con la mayor parte del mundo que le sea posible en el lenguaje.