Stephen Spender Citas famosas

Un tipo de concentración es inmediata y completa, como sucedió con Mozart. El otro es laborioso y solo se completa por etapas, como con Beethoven. Así, el genio trabaja de diferentes maneras para lograr sus fines.

Aunque los poetas son vanidosos y ambiciosos, su vanidad y ambición son del tipo más puro que se puede alcanzar en este mundo. Tienen la ambición de ser aceptados por lo que altimately son como se revela en su poesía.

La gran poesía siempre la escribe alguien que se esfuerza por ir más allá de lo que puede hacer.

Los más grandes poetas son aquellos con recuerdos tan grandes que se extienden más allá de sus experiencias más fuertes hasta sus observaciones más minuciosas de personas y cosas muy lejos de su propio egocentrismo.

La historia es el barco que transporta recuerdos vivos al futuro.

Pienso continuamente en aquellos que fueron verdaderamente grandes.

El mayor de todos los delirios humanos es que hay una meta tangible, y no solo una dirección hacia una meta ideal. La idea de que se puede alcanzar una meta frustra perpetuamente a los seres humanos, que se sienten decepcionados por no haber llegado nunca, por no haber podido detenerse nunca.

Nunca siendo, pero siempre al borde del Ser.

La poesía no puede tomar partido excepto con la vida.

Mi tío era famoso por su punto de vista equilibrado. En el momento en que estoy escribiendo (cuando tenía casi setenta años) se había vuelto tan equilibrado que el acto de equilibrarlo parecía bastante automático.Uno solo tenía que ofrecerle una opinión para que la equilibrara con una contraopinión de exactamente el mismo peso, como un tendero compara una libra de peso con una libra de azúcar.

Nunca permitas que gradualmente el tráfico sofoque con ruido y empañe el florecimiento del espíritu.

¿Pero leer no es ociosidad?es el lado pasivo y receptivo de la civilización sin el cual el mundo activo y creativo no tendría sentido. Es el espíritu inmortal de los muertos realizado dentro de los cuerpos de los vivos. Es sacramental.

Mis hermanos, mi hermana y yo fuimos criados en una atmósfera que describiría como 'decadencia puritana'. El puritanismo nombra el comportamiento que se condena; la decadencia puritana considera el nombre en sí mismo como indecente y finge que el objeto detrás de ese nombre no existe hasta que se nombra.

Porque siempre había esperado Algo de brillo para mantener en confianza, Algo de inocencia final para salvar del polvo

En las salas de ferrocarril, en las aceras cercanas al tráfico, mendigan, con los ojos agrandados por la mirada vacía y solo midiendo el Tiempo, como el reloj en blanco. No, no tejeré tracerías de adornos de pluma Para hacerlos pájaros en mi árbol cantor: El tiempo simplemente impulsa estas vidas que no viven Como las mareas empujan cosas podridas a lo largo de la orilla.

Pienso continuamente en aquellos que fueron verdaderamente grandes . Quien, desde el vientre, recordó la historia del alma a través de pasillos de luz donde las horas son soles, Interminables y cantares. Cuya encantadora ambición era que sus labios, aún tocados de fuego, hablaran del espíritu vestido de pies a cabeza con una canción .

Lo precioso es nunca olvidar el deleite de la sangre extraída de antiguos manantiales que atraviesan rocas en mundos ante nuestra tierra; Nunca negar su placer a la simple luz de la mañana, Ni su grave demanda vespertina de amor; Nunca permitir que gradualmente el tráfico sofoque con ruido y niebla el florecimiento del espíritu.

Muerte a los asesinos, trayendo luz a la vida.

Lo visto y lo que se ve chocan suavemente entre sí contra su barrera de vidrio que detiene la vista. Pero el ser del mundo se esconde en los volcanes Y la sucia historia presionada en su núcleo; Y para mí mi ser es mi infancia y pasión y entrañas y las raíces de los sentidos; Estoy presionado dentro de una máscara En la parte posterior del amor, la parte posterior del aire, la parte posterior de la luz.

Pinta aquí sin desesperanzas cubiertas, sin nubes tristes Donde descansa el alma, proclama la eternidad. Pero deja que el mal grite tan crudo como las heridas Que Esta Vez olvida y nunca sana, y mucho menos trasciende.

Por supuesto, todo el esfuerzo es ponerme fuera del rango ordinario de lo que se llaman estadísticas. Cien son asesinados en los suburbios exteriores. Bueno, bueno, continúo.

Conduces el paisaje como una manada de nubes que se mueven contra tu torre horizontal De velocidad constante. Toda Inglaterra yace debajo de ti como una mujer con las extremidades violadas por una mirada que lleva todos estos ojos.

En lo profundo de la llanura invernal, dos ejércitos cavan su maquinaria para destruirse mutuamente. Los hombres se congelan y tienen hambre. A nadie se le da permiso de ningún lado, excepto a los muertos y heridos.

El arco de hierro del viaje evitativo se Curva hacia atrás sobre mi debilidad al final; Ya sea que la tenue chispa de luz contra mi rostro o en la oscuridad mi vista se esconda de mi vista, el Centro y la circunferencia son mi debilidad.

Mi único par de ojos Contiene el universo que ven; Su multiplicidad reflejada Está empaquetada en un cuerpo hueco Donde reflejo los muchos, en mi uno.

Todos los carteles en las paredes, Todos los folletos en las calles Están mutilados, destruidos o corridos bajo la lluvia, Sus palabras borradas por las lágrimas, Las pieles desprendiéndose de sus cuerpos En el huracán victorioso.

Todas las lecciones aprendidas, desaprendidas; Los jóvenes, que aprendieron a leer, ahora ciegan Sus ojos con una película arcaica; El campesino recae en una melodía tambaleante Siguiendo el rebuzno del burro; Estos solo recuerdan olvidar. Pero en algún lugar, una palabra presiona la puerta alta de una calavera y en algún rincón de un ojo irrefrangible, algún recuerdo de anciano salta a una Chispa infantil de los días de energía. Y el niño lo atesora como un juguete amargo.

Cerca de la nieve, cerca del sol, en los campos mà ¡s altos, Mira cÃ3mo se festejan estos nombres en la hierba ondulante Y por las serpentinas de la nube blanca Y los susurros del viento en el cielo que escucha. Los nombres de aquellos que en sus vidas lucharon por la vida, que llevaban en sus corazones el centro del fuego. Nacidos del sol, viajaron un corto tiempo hacia el sol y dejaron el aire vívido firmado con su honor.

Nadie pasará hambre: El hombre gastará por igual. Nuestra meta a la que nos obligamos: El hombre será hombre.

Ojo, gacela, delicado vagabundo, Bebedor de la fluida línea del horizonte; Oído que suspende de un acorde Al espíritu bebiendo atemporalidad; Tacto, amor, todos los sentidos...

Ya que somos lo que somos, ¿qué seremos Sino lo que somos? Estamos, tenemos Seis pies y setenta años, para ver la luz, y luego renunciarla a la tumba .

La única esperanza verdadera para la civilización:la convicción del individuo de que su vida interior puede afectar los eventos externos y que, lo haga o no, es responsable de ellos.

Cuando vi fotografías de niños asesinados por el fascista, sentí una lástima furiosa. Cuando los partidarios de Franco hablaban de atrocidades rojas, simplemente me indignaba que la gente dijera tales mentiras. En el primer caso vi cadáveres, en el segundo solo palabras. . . Gradualmente adquirí cierto horror por la forma en que funcionaba mi propia mente. Para mí estaba claro que, a menos que me preocupara imparcialmente por cada niño asesinado, realmente no me importaba en absoluto que los niños fueran asesinados.

La religión permanece, la Iglesia bloqueando el sol.

La memoria ejercitada de una manera particular es un don natural del genio poético. El poeta, por encima de todo, es una persona que nunca olvida ciertas impresiones sensoriales que ha experimentado y que puede revivir de nuevo como si tuvieran toda su frescura original.

Hay cierta justicia en la crítica. El critico es como una matrona â€" una matrona tirà ¡nica.

Si llegas a cierta edad, todo lo que la gente quiere saber de ti es gente que conocías. ..Un estudiante estadounidense me dijo una vez: sabes, ¿no es extraordinario que yo esté vivo y tú no estés muerto?

Si Rilke se cortara afeitándose, sangraría poesía.

Así que aprendí a aceptarme a mí mismo y a apuntar más allá de mí mismo

Pienso en aquellos que fueron realmente geniales. Los nombres de aquellos que en sus vidas lucharon por la vida, que llevaban en sus corazones el centro del fuego.

Paul Valery habla de la 'une ligne donnee' de un poema. Una línea le es dada al poeta por Dios o por la naturaleza, el resto tiene que descubrirlo por sí mismo.

Pienso continuamente en aquellos que fueron verdaderamente grandes...Nacidos del sol viajaron un corto tiempo hacia el sol, y dejaron el aire vívido firmado con su honor.

Al final, estoy luchando por salir del valle de la juventud intimidante, la mediana edad periodística, la impostura, la obtención de dinero, las relaciones públicas, la mala redacción, la confusión mental.

Broche brillante de toda su mano alrededor de mi dedo, hija Mía, mientras caminamos juntas ahora. Toda mi vida sentiré un anillo rodeando invisiblemente este hueso con brillo cuando crezca.

Cuando lees y entiendes un poema, comprendiendo sus significados ricos y formales, entonces dominas un poco el caos.

Todo lo que uno puede hacer es lograr la desnudez, ser lo que uno es con todas sus facultades y percepciones, fortalecido por toda la habilidad que uno puede adquirir. Y luego estar ante el juicio del tiempo.

El objetivo último de la política no es la política, sino las actividades que se pueden practicar dentro del marco político del Estado. Por lo tanto , una declaración efectiva de estas actividades , por ejemplo, ciencia, arte, religión, es en sí misma una declaración de objetivos finales en torno a los cuales cristalizarán los medios políticos ... una sociedad sin valores fuera de la política es una máquina que lleva su carga humana, sin un propósito en sus instituciones que refleje su cuidado, aspiraciones eternas, soledad, necesidad de amor .

Lo que llamamos la libertad del individuo no es solo el lujo de un intelectual de escribir lo que le gusta escribir, sino su ser una voz que puede hablar por aquellos que guardan silencio.

A veces, cuando escribo, soy consciente de un ritmo, una danza, una furia, que aún está vacía de palabras.

Todo lo que puedas imaginar ya lo sabes.