Janet Frame Citas famosas

He descubierto que mi libertad está dentro de mí, y nada puede destruirla.

La gente teme el silencio porque es transparente; como el agua clara, que revela todos los obstáculosâ€"los usados, los muertos, los ahogados, el silencio revela las palabras desechadas y los pensamientos arrojados para oscurecer su corriente clara. Y cuando la gente mira demasiado cerca del silencio, a veces se enfrentan a sus propios reflejos, a sus sombras magnificadas en las profundidades, y eso los asusta. Lo sé; lo sé.

Escribir una novela no es simplemente ir de compras a través de la frontera a una tierra irreal: son horas y años pasados en las fábricas, las calles, las catedrales de la imaginación.

Realmente no soy escritor. Solo soy alguien que está embrujado, y escribiré las apariciones.

Al escucharla, se experimenta una profunda inquietud por haber eludido una responsabilidad urgente, como quien, caminando de noche a orillas de un arroyo, vislumbra en el agua una cara blanca o una extremidad en movimiento y se aleja rápidamente, negándose a ayudar o a buscar ayuda. Todos vemos las caras en el agua. Sofocamos nuestro recuerdo de ellos, incluso nuestra creencia en su realidad, y nos convertimos en personas tranquilas del mundo; o no podemos olvidarlos ni ayudarlos. A veces, por un truco de las circunstancias o un sueño o un vecindario hostil de luz, vemos nuestro propio rostro.

Porque a pesar de los dragones dragones, los molineros de turno y los cerezos en flor, siempre era invierno.

Por tu propio bien es un argumento persuasivo que eventualmente hará que un hombre acepte su propia destrucción.

La única certeza sobre escribir y tratar de ser escritor es que tiene que hacerse, no soñarse ni planearse y nunca escribirse, ni hablarse de ello (el ego eventualmente se desmorona como una esponja empapada), sino simplemente escribirse; es un hecho terrible, horrible que escribir sea como cualquier otro trabajo.

El lenguaje, al menos, puede revelar los secretos de la vida y la muerte, guiándonos a través del laberinto hasta la Palabra original como monstruo o ángel, hasta el lugar lúgubre donde podamos encontrarnos con Job y escuchar su clamor: '¿Hasta cuándo irritarás mi alma y me romperás en pedazos con palabras?

Ellos piensan que voy a ser maestra de escuela, pero voy a ser poeta.

Todas las mañanas me despertaba con pavor, esperando a que la enfermera diurna hiciera sus rondas y anunciara de la lista de nombres que tenía en la mano si recibía o no tratamiento de choque, los nuevos y modernos medios para calmar a las personas y hacerles darse cuenta de que las órdenes deben obedecerse y los pisos deben pulirse sin que nadie proteste y las caras deben fijarse en sonrisas y llorar es un crimen.

Muy a menudo, la ley de la extremidad exige una atención a la irrelevancia.

Habité un territorio de soledad que se asemeja al lugar donde los moribundos pasan su tiempo antes de morir, y desde donde aquellos que regresan, vivos, al mundo traen, inevitablemente, un punto de vista único que es una pesadilla, un tesoro y una posesión de por vida.[Es] igual en su éxtasis y exposición escalofriante [a] la vecindad de los antiguos dioses y diosas.

Desde el primer lugar de oscuridad líquida, dentro del segundo lugar de aire y luz, establezco el siguiente registro con su mezcla de hechos y verdades y recuerdos de verdades y su dirección hacia el Tercer Lugar, donde el punto de partida es el mito.

No quiero habitar el mundo humano bajo falsas pretensiones.

La vida es un infierno, pero al menos hay premios. O eso pensó uno.

Me gusta ver la vida con los dientes fuera.

Así que nos fuimos a la cama, asaltados por un sueño que nos echaba humo con vasos medicinales , o que nos manejaban con pequeñas tabletas recubiertas de dulces bricks delicados ladrillos de ensueño envueltos en las medias de seda del olvido.

Todos los escritores, todos los seres, son exiliados por supuesto. La certeza de vivir es que es una sucesión de expulsiones de todo lo que lleva la fuerza vital...Todos los escritores son exiliados dondequiera que vivan y su trabajo es un viaje de por vida hacia la tierra perdida..

Sería bueno viajar si supieras a dónde ibas y dónde vivirías al final o alguna vez lo sabemos, alguna vez vivimos donde vivimos, siempre estamos en otros lugares, perdidos, como ovejas.

No hay pasado ni futuro. Usar tiempos verbales para dividir el tiempo es como hacer marcas de tiza en el agua.

...podíamos pensar o sentir como deseábamos hacia los personajes, o como el poeta, descontando la historia, nos invitaba a hacerlo; éramos el invitado del poeta, su mundo era su propio reino, alcanzado, como nos decía uno de los poemas, a través del'Anillo de las Palabras'...

[...] un pantano de desesperación violencia muerte con una fina capa de vidrio extendida sobre la superficie donde el Amor, un diminuto cangrejo con pinzas y caparazón de arcoíris, caminaba delicadamente siempre de lado pero sin llegar a ninguna parte, mientras el sol [...] se elevaba más alto en el cielo sus borlas cayendo con llamas amenazando a cada momento con derretir la precaria carretera de vidrio . Y la gente: gigantescas obras de colores a las que les faltaban extremidades y les cortaban partes de la mente para que encajaran en el contorno del patrón libre.

el tiempo pasado no es tiempo pasado, es tiempo acumulado con el anfitrión asemejándose al personaje del cuento de hadas al que se unieron a lo largo de la ruta más y más personajes, ninguno de los cuales pudo separarse unos de otros o del anfitrión, con algunos atascados tan rápido que su presencia causó dolor físico.

Siempre me ha disgustado la mañana, es un momento demasiado responsable, con la luz del día exigiendo que se 'enfrente' y (generalmente cuando me levanto porque me levanto tarde) con el sol ya levantado y a cargo del mundo, con pocas esperanzas de que alguien usurpe o desafíe su autoridad. Un disparo de luz en la cara de un pobre ser humano despierto y otro esclavo cojea herido hacia el territorio ocupado por la luz.

La idea era tener un lavabo invertido en su cabeza y su cabello cortado a la forma del mismo. No se necesitaban habilidades ni dinero. Entonces surgió la idea de que era más conveniente dejar la palangana boca arriba. Los pensamientos extraviados se recortaban junto con el cabello suelto; no se animaba a vagar a las enredaderas cerebrales, tentáculos del pensamiento. Luego, en interés de la economía humana, la cabeza del hombre adaptable se convirtió en una cuenca de forma uniformeâ€"una cuenca, un casco de choque. A salvo por fin; no más cortes de pensamiento.

Debo bajar de nuevo a los mares para encontrar dónde enterré el hacha ayer.

Él ve la tierra del significado,y un camino hacia ella, y la llamada gente â € œnormalâ €  viajando rápida y cómodamente a la tierra; él no incluye a los náufragos que llegan por rutas tortuosas y solitarias, y a los muchos que habitan en la tierra al principio.

Gran parte de la vida es un intento de preservarse anexando y ocupando a otros.

Todo es siempre una historia, pero las más bonitas son las que se escriben y no se rompen y se las llevan a un amigo como pago por escuchar, por ponerle un ojo de cerradura sabio al oído de mi mente

Escribir una autobiografía, generalmente considerada como una mirada hacia atrás, también puede ser una mirada al otro lado o al otro, con el paso del tiempo dando una calidad de rayos X al ojo.

La conversación es el muro que construimos entre nosotros y otras personas, con demasiada frecuencia con palabras cansadas como botellas usadas y rotas que, atrapando la luz del sol mientras yacen incrustadas en la pared, se confunden con joyas.

Siempre cuesta creer que la voluntad de cambiar algo no produzca un cambio inmediato.

Todos los escritores son exiliados dondequiera que vivan y su trabajo es un viaje de por vida hacia la tierra perdida ...

La muerte es un logro dramático de la ausencia; el lenguaje puede ser casi tan efectivo.

Pero es imperativo, para nuestra propia supervivencia, que nos evitemos unos a otros, y ¿qué medios de evitación más exitosos existen que las palabras? El lenguaje nos mantendrá a salvo del ataque humano, expresará por nosotros nuestro pesar por no poder suministrar alimentos, amor o paz.

...Cuando nuestros pensamientos giran, a menudo nos engañan haciéndonos suponer que su movimiento violento es una indicación de su vigorosa originalidad, la agitación de los prejuicios y las ideas fijas, cuando todo el tiempo es más probable que la máquina que los contiene sea solo una elaborada mezcladora de cemento, y cuando el pensamiento está terminado, esos pensamientos giratorios se suavizan en el molde convencional inalterado y, al verlos lo suficientemente sólidos como para bailar, construir y viajar, nunca soñaríamos con su primer engaño, con la esperanza que una vez despertó su reorganización aparentemente violenta...

...debe haber un lugar inviolable donde las elecciones y decisiones, por imperfectas que sean, sean propias del escritor, donde la decisión debe ser tan individual y solitaria como el nacimiento o la muerte.

La posibilidad no era una bolsa o caja que pudiera cerrarse y sellarse, era un vasto conducto abierto que recibía todo, todo; uno no podía elegir, dirigir o destruir el poderoso flujo de la posibilidad.

La tensión de la adaptación constante a tantos eventos y descubrimientos aterradores ya es demasiado para soportar la cordura; uno tiene que seguir fingiendo deslizarse con éxito en el nuevo molde; llegará un momento en que la mente adaptada y camuflada se rompa bajo la carga; al insecto palo de nuestro cerebro ya no le importa parecerse a una ramita en el mismo árbol humano habitual con la mera esperanza de que pueda sobrevivir a la extinción.

El sol es todo amor y asesinato, juicio, asalto perpetuo de la conciencia, luz paracaidista que se abre como una flor de nieve en la deriva descendente de la muerte. Dondequiera que gire, los címbalos dorados del juicio, la invocación de los torturadores de la luz.

cuando comencé este diario, dije que daría un registro de mi vida interior. Empiezo a preguntarme si he dicho algo sobre mi vida interior. ¿Qué pasa si no tengo vida interior?

Ella guardó cada vez más silencio sobre lo que realmente importaba. Ella se acurrucaba dentro de sà misma como uno de esos cepillos negros de chimenea, los pequeños mariscos que ves en la playa, y los tocas, y luego entras y no sales.

Divisiones de este tipo estaban de moda en ese momento, y era muy fácil sofocar la necesidad de ayudar decidiendo que la ayuda no podía ser aceptada ni entendida.

Electricidad, el peligro al que canta el viento en los cables en un día gris.

Cuanto antes te 'conformes', antes se te permitirá volver a casa", fue la lógica dominante; y "si no puedes adaptarte a vivir en un hospital psiquiátrico, ¿cómo esperas poder vivir 'fuera del mundo'?"¿Cómo, de hecho?

Timmy, que se escapó atrevidamente, también cometió el error de pagarle al taxista con un cheque hecho con papel higiénico.

Una vez tuve un primo que vivía en tu diccionario, dentro de la encuadernación, y había un pequeño agujero que usaba para una puerta, y salía entre la tricotomía y el truco. ¿Ahora qué piensas de eso? Solo tomó unos minutos caminar hasta trigger, luego sobre la página hasta trinity, trinket y trional, y allí mi primo solía quedarse dormido.