Vladimir Nabokov Citas famosas

Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Mi pecado, mi alma. Lo-lee-ta: la punta de la lengua dando un viaje de tres pasos por el paladar para tocar, a las tres, los dientes. Lo. Lee. Ta.

Mi principal defecto como escritor es la falta de espontaneidad; la molestia de pensamientos paralelos, segundos pensamientos, terceros pensamientos; incapacidad para expresarme adecuadamente en cualquier idioma a menos que componga cada maldita oración en mi baño, en mi mente, en mi escritorio.

Y el resto es óxido y polvo de estrellas.

Creo que mi hecho favorito sobre mí mismo es que nunca me ha consternado la bilis o la bilis de un crítico, y nunca en mi vida le pedí o agradecí a un crítico una reseña.

Saber que tienes algo bueno para leer antes de acostarte es una de las sensaciones más placenteras.

El trabajo del escritor es hacer que el personaje principal suba a un árbol y luego, una vez que esté allí, arrojarle piedras.

Creo que todo es cuestión de amor: cuanto más amas un recuerdo, más fuerte y extraño es.

¿Quién puede decir qué angustias le causan a un perro que dejemos de retozar?

El sueño es la fraternidad más imbécil del mundo, con las cuotas más pesadas y los rituales más crudos. Es una tortura mental que encuentro degradante... Simplemente no puedo acostumbrarme a la traición nocturna de la razón, la humanidad, el genio.

Ella estaba Lo, simple Lo, por la mañana, de pie cuatro pies y diez en un calcetín. Ella era Lola en pantalones. Ella era Dolly en la escuela. Ella era Dolores en la línea punteada. Pero en mis brazos ella siempre fue Lolita.

Estamos más artísticamente enjaulados.

en cierto sentido, toda poesía es posicional: tratar de expresar la posición de uno con respecto al universo abrazado por la conciencia es un impulso inmemorial. Los brazos de la conciencia se extienden y palpan, y cuanto más largos sean, mejor. Los tentáculos, no las alas, son los miembros naturales de Apolo.

El tiempo es ritmo: el ritmo de los insectos de una noche cálida y húmeda, la ondulación del cerebro, la respiración, el tambor en mi templo-estos son nuestros fieles cronometradores; y la razón corrige el latido febril.

Querido Jesús, haz algo.

Algunas personas-y yo soy una de ellas-odian los finales felices. Nos sentimos engañados. El daño es la norma. Doom no debería atascarse. La avalancha que se detiene en seco unos metros por encima del pueblo encogido se comporta no solo de manera antinatural sino también poco ética.

Fíjate, a veces los ángeles fuman, escondiéndolo con sus mangas, y cuando llega el arcángel, tiran los cigarrillos: ahí es cuando obtienes estrellas fugaces.

Fue amor a primera vista, a última vista, a simple vista.

Hay un viejo refrán estadounidense que dice 'El que vive en una casa de cristal no debería intentar matar dos pájaros de un tiro.

El pensamiento, cuando se escribe, se vuelve menos opresivo, pero algunos pensamientos son como un tumor canceroso: lo expresas, lo eliminas y vuelve a crecer peor que antes.

Las páginas aún están en blanco, pero hay una sensación milagrosa de que las palabras están allí, escritas con tinta invisible y clamando por hacerse visibles.

Mucho después de su muerte sentí sus pensamientos flotando a través de los míos. Mucho antes de conocernos habíamos tenido los mismos sueños. Comparamos notas. Encontramos extrañas afinidades. El mismo junio del mismo año (1919) un canario callejero había revoloteado en su casa y en la mía, en dos países muy separados. ¡Oh, Lolita, si me amaras así!

No te enojes con la lluvia; simplemente no sabe cómo caer hacia arriba.

Hay aforismos que, como los aviones, permanecen despiertos solo mientras están en movimiento.

Siempre puedes contar con un asesino para un estilo de prosa elegante.

Quizás, en algún lugar, algún día, en un momento menos miserable, podamos volver a vernos.

La soledad como situación se puede corregir, pero como estado mental es una enfermedad incurable.

La contemplación de la belleza, ya sea una puesta de sol teñida de forma única, un rostro radiante o una obra de arte, nos hace mirar hacia atrás sin darnos cuenta a nuestro pasado personal y yuxtaponernos a nosotros mismos y a nuestro ser interior con la belleza completamente inalcanzable que se nos revela.

Toska-sustantivo / ëttå violent-skÉ™ / - Palabra rusa traducida aproximadamente como tristeza, melancolía, tristeza. "Ninguna palabra en inglés representa todos los matices de toska. En su forma más profunda y dolorosa, es una sensación de gran angustia espiritual, a menudo sin ninguna causa específica. A niveles menos morbosos, es un dolor sordo del alma, un anhelo sin nada que anhelar, un anhelo enfermizo, una vaga inquietud, agonía mental, anhelo. En casos particulares, puede ser el deseo de alguien de algo específico, nostalgia, enfermedad amorosa. En el nivel más bajo, se convierte en aburrimiento, aburrimiento.

Deja que toda la vida sea un aullido sin restricciones. Como la multitud saludando al gladiador. No te detengas a pensar, no interrumpas el grito, exhala, libera el éxtasis de la vida.

La nostalgia a la inversa, el anhelo de otra tierra extraña, se hizo especialmente fuerte en primavera.

Las palabras sin experiencia no tienen sentido.

Algunos podrían pensar que la creatividad, la imaginación y los vuelos de fantasía que le dan sentido a mi vida son una locura.

No puedo concebir cómo alguien en su sano juicio debería ir a un psicoanalista.

El rompimiento de una ola no puede explicar todo el mar.

La soledad es el campo de juego de Satanás.

La evolución del sentido es, en cierto sentido, la evolución del sinsentido.

Discusión en clase, lo que significa dejar que veinte jóvenes imbéciles y dos neuróticos engreídos discutan algo que ni su maestro ni ellos saben.

Cuanto más talentosos y habladores sean los personajes, mayores serán las posibilidades de que se parezcan al autor en tono o tinte mental.

La literatura, la literatura real, no debe tragarse como una poción que puede ser buena para el corazón o buena para el cerebro-el cerebro, ese estómago del alma. La literatura debe ser tomada y rota en pedazos, separada, aplastada-entonces su encantador hedor se olerá en el hueco de la palma, se masticará y se enrollará en la lengua con deleite; entonces, y solo entonces, su raro sabor se apreciará en su verdadero valor y las partes rotas y aplastadas se unirán nuevamente en su mente y revelarán la belleza de una unidad a la que ha contribuido con algo de su propia sangre.

Estoy lo suficientemente orgulloso de saber algo como para ser modesto acerca de no saberlo todo.

Todo en el mundo es hermoso, pero el hombre solo reconoce la belleza si la ve rara vez o desde lejos. ¡Escucha, hoy somos dioses! ¡Nuestras sombras azules son enormes! ¡Nos movemos en un mundo gigantesco y alegre!

Si entiendo correctamente el sentido de esta sucinta observación, nuestro poeta sugiere aquí que la vida humana no es más que una serie de notas al pie de página de una vasta y oscura obra maestra inacabada.

Sabía que me había enamorado de Lolita para siempre; pero también sabía que ella no sería Lolita para siempre.

Habíamos estado en todas partes. Realmente no habíamos visto nada. Y hoy me sorprendo pensando que nuestro largo viaje solo había contaminado con un sinuoso rastro de limo el hermoso, confiado, soñador y enorme país que para entonces, en retrospectiva, no era más que una colección de mapas con orejas de perro, libros turísticos en ruinas, neumáticos viejos y sus sollozos en la noche â€" todas las noches, todas las noches â€" en el momento en que fingí dormir.

De repente estábamos locamente, torpemente, descaradamente, angustiosamente enamorados el uno del otro; irremediablemente, debo agregar, porque ese frenesí de posesión mutua podría haberse calmado solo absorbiendo y asimilando realmente cada partícula del alma y la carne del otro; pero ahí estábamos, incapaces incluso de aparearnos como los niños de los barrios marginales habrían encontrado tan fácilmente la oportunidad de hacerlo.

Seguiré existiendo. Puedo asumir otros disfraces, otras formas, pero intentaré existir.

Él me rompió el corazón. Simplemente rompiste mi vida.

...(lágrimas calientes, opalescentes, espesas que derraman poetas y amantes)...

Necesito que tú, lector, nos imagines, porque realmente no existimos si tú no existes.

Yo era la sombra del ala de cera asesinada / Por el falso azul en el cristal de la ventana...