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El culto a la individualidad y la personalidad, que promueve pintores y poetas solo para promocionarse a sí mismo, es realmente un negocio. Cuanto mayor es el "genio" del personaje, mayor es el beneficio.
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¿Cómo llegué a ser artista? Curiosidad infinita, observación, investigación, y una gran cantidad de alegría en la cosa
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Me enfrenté lo mejor que pude a su repugnante estupidez y brutalidad, pero, por supuesto, no logré vencerlos en su propio juego. Fue una lucha hasta el amargo final, en la que no estaba defendiendo ideales o creencias, sino simplemente a mí mismo.
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Es una vieja estratagema de la burguesía. Mantienen un 'arte' permanente para defender su cultura colapsada.
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La burguesía y la pequeña burguesía se han armado contra el proletariado en ascenso, entre otras cosas, con la cultura. Es una vieja estratagema de la burguesía. Mantienen un arte permanente para defender su cultura colapsada.
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En 1916 fui dado de baja del servicio militar, o más bien, se me dio una especie de excedencia en el entendimiento de que podría ser llamado de regreso dentro de unos meses. Y así fui un hombre libre, al menos por un tiempo.
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¿Qué puedo decir sobre la Primera Guerra Mundial, una guerra en la que serví como soldado de infantería, una guerra que odié al principio y a la que nunca me calenté mientras avanzaba?
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La neutralidad y claridad de un dibujo de ingeniería es un mejor modelo para enseñar sobre arte que todas las tonterías incontrolables sobre la cábala y la metafísica y el éxtasis de la santidad.
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Pintar es un trabajo manual, no diferente de cualquier otro; se puede hacer bien o mal.
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Mi objetivo es ser entendido por todos. Rechazo la 'profundidad' que la gente exige hoy en día, a la que nunca se puede descender sin una campana de buceo repleta de tonterías cabalísticas y metafísica intelectual. Esta anarquía expresionista tiene que parar... Llegará un día en que el artista ya no será este anarquista bohemio e inflado, sino un hombre sano que trabaja con claridad dentro de una sociedad colectivista.
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Muy poco cambió fundamentalmente, excepto que el orgulloso soldado alemán se había convertido en un paquete derrotado de miseria y el gran ejército alemán se había desintegrado.
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Me decepcionó, no porque hubiéramos perdido la guerra, sino porque nuestra gente había permitido que continuara durante tantos años, en lugar de escuchar las pocas voces de protesta contra toda esa locura masiva y masacre.
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Mis dibujos y pinturas se hacían como un acto de protesta; intentaba, a través de mi trabajo, convencer al mundo de que es feo, enfermo e hipócrita.
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Cuando John Heartfield y yo inventamos el fotomontaje en mi estudio de South End a las cinco en punto de una mañana de mayo de 1916, ninguno de nosotros tenía idea de sus grandes posibilidades, ni del camino espinoso pero exitoso que debía tomar. Como suele suceder en la vida, habíamos tropezado con una veta de oro sin saberlo.
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Se declaró la paz, pero no todos estábamos ebrios de alegría ni ciegos.
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Pensé que la guerra nunca terminaría. Y quizás tampoco lo hizo nunca.
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Había crecido en una atmósfera humanista, y la guerra para mí nunca fue más que horror, mutilación y destrucción sin sentido, y sabía que muchas personas grandes y sabias sentían lo mismo al respecto.
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La guerra era un espejo; reflejaba todas las virtudes y todos los vicios del hombre, y si mirabas de cerca, como un artista a sus dibujos, aparecían ambos con una claridad inusual.
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En edificios públicos reservados para el cuidado y mantenimiento de los bienes de la Edad Media, un equipo de asistentes de arte del servicio civil alaba a todos los muertos, garabatos y garabatos irrelevantes que, en el mejor de los casos, solo tienen interés histórico para idiotas y vagos.
