Fernando Pessoa Citas famosas

Mi alma es una orquesta oculta; no sé qué instrumentos, qué violines y arpas, tambores y panderetas toco y choco dentro de mí. Todo lo que escucho es la sinfonía.

Todo me interesa, pero nada me detiene.

La literatura es la forma más agradable de ignorar la vida.

Ha pasado mucho tiempo desde que soy yo.

Nunca amamos a nadie. Lo que amamos es la idea que tenemos de alguien. Es nuestro propio conceptoâ€"nosotros mismosâ€"lo que amamos.

Me había despertado temprano y tardé mucho en prepararme para existir.

No hay normas. Todas las personas son excepciones a una regla que no existe.

La vida está llena de paradojas, como las rosas de espinas.

Llevo las heridas de todas las batallas que evité.

Sufro de la vida y de otras personas. No puedo mirar la realidad cara a cara. Hasta el sol me desalienta y deprime. Solo de noche y completamente solo, retirado, olvidado y perdido, sin conexión con nada real o útil â€" solo entonces me encuentro a mí mismo y me siento reconfortado.

Me asombra cada vez que termino algo. Asombrado y angustiado. Mi instinto perfeccionista debería inhibirme de terminar: debería inhibirme incluso de comenzar. Pero me distraigo y empiezo a hacer algo. Lo que logro no es producto de un acto de mi voluntad, sino de la entrega de mi voluntad. Empiezo porque no tengo la fuerza para pensar; termino porque no tengo el coraje de renunciar. Este libro es mi cobardía.

Siempre he rechazado que me entiendan. Ser entendido es prostituirse. Prefiero que me tomen en serio por lo que no soy, permaneciendo humanamente desconocida, con naturalidad y todo el debido respeto

Si escribo lo que siento, es para reducir la fiebre de los sentimientos. Lo que confieso no tiene importancia, porque todo carece de importancia.

Para entender, me destruí a mí mismo.

Mi pasado es todo lo que no pude ser.

He soñado mucho. Ahora estoy cansada de soñar, pero no cansada de soñar. Nadie se cansa de soñar, porque soñar es olvidar, y olvidar no pesa sobre nosotros, es un sueño sin sueños durante el cual permanecemos despiertos. En sueños lo he logrado todo.

Siento que siempre estoy a punto de despertar.

No se lo que siento o lo que quiero sentir. No se que pensar ni que soy.

El valor de las cosas no es el tiempo que duran, sino la intensidad con la que ocurren. ¡Por eso hay momentos inolvidables y personas únicas!

Ninguna idea inteligente puede ganar aceptación general a menos que se mezcle con alguna estupidez.

Todo a mi alrededor se está evaporando. Toda mi vida, mis recuerdos, mi imaginación y su contenido , mi personalidad, todo se está evaporando. Continuamente siento que era otra persona, que sentía otra cosa, que pensaba otra cosa. A lo que asistiré aquí es a un espectáculo con otro set. Y el espectáculo al que asistiré soy yo mismo.

...la intensidad dolorosa de mis sensaciones, incluso cuando son felices; la intensidad dichosa de mis sensaciones, incluso cuando están tristes.

Vivir es ser otra persona. Sentir es imposible si sentimos hoy como sentimos ayer: sentir hoy lo mismo que sentimos ayer es no sentir en absoluto's es simplemente recordar hoy lo que sentimos ayer, ya que hoy somos el cadáver viviente de la vida perdida de ayer.

Cada gesto es un acto revolucionario.

Los sentimientos que mà ¡s duelen, las emociones que mà ¡s pican, son los absurdos: el anhelo de cosas imposibles, precisamente porque son imposibles; nostalgia por lo que nunca fue; el deseo de lo que pudo haber sido; arrepentimiento por no ser otra persona; insatisfacción con la existencia del mundo. Todos estos medios tonos de la conciencia del alma crean en nosotros un paisaje doloroso, un atardecer eterno de lo que somos.

En el revoltijo ordinario de mi cajón literario, a veces encuentro textos que escribí hace diez, quince o incluso más años. Y muchos de ellos me parecen escritos por un extraño: simplemente no me reconozco en ellos. Hubo una persona que los escribió, y fui yo. Los experimenté, pero fue en otra vida, de la que acabo de despertar, como del sueño de otra persona.

Nunca he hecho nada más que soñar. Este, y solo este, ha sido el sentido de mi vida. Mi única preocupación real ha sido mi vida interior.

Lo antinatural y lo extraño tienen su propio perfume

No sé lo que traerá el mañana.

Después de que las lluvias partieron de los cielos y se asentaron en la tierra-cielos despejados; tierra húmeda y brillante-una mayor claridad volvió a la vida sola con el azul de arriba e hizo que el mundo de abajo se regocijara con la frescura de la lluvia reciente. Dejó el cielo en nuestras almas y una frescura en nuestros corazones.

No estaba destinado a la realidad, pero la vida vino y me encontró.

Tener opiniones es venderte a ti mismo. No tener opiniones es existir. Tener todas las opiniones es ser poeta.

Todos tenemos dos vidas: la verdadera, la que soñamos en la infancia y seguimos soñando de adultos en un sustrato de niebla; la falsa, la que amamos cuando convivimos con los demás, la práctica, la útil, la que acabamos metiendo en un ataúd.

Sentir hoy lo que uno sintió ayer no es sentir , es recordar hoy lo que se sintió ayer, ser el cadáver viviente de hoy de lo que ayer se vivió y perdió.

A medida que lavamos nuestro cuerpo, debemos lavar el destino, cambiar la vida a medida que nos cambiamos de ropa.

Mi alma está impaciente consigo misma, como con un niño molesto; su inquietud sigue creciendo y es siempre la misma. Todo me interesa, pero nada me detiene. Atiendo a todo, soñando todo el rato. […]. Tengo dos años, y ambos mantienen la distancia, gemelos siameses que no están unidos.

Para ser grande, sé íntegro; no excluyas nada. Sé íntegro en todo.

Mira, no hay metafísica en la tierra como los chocolates.

El inventor del espejo envenenó el corazón humano.

Entre la vida y yo hay un débil cristal. No importa cuán agudamente vea y entienda la vida, no puedo tocarla.

Me miro a mí mismo,pero me falta. Me conozco a mà mismo: no soy yo.

Me busco y no me encuentro a mà mismo. Pertenezco a las horas del crisantemo, cuidadosamente alineadas en macetas.

Esculpamos en silencio desesperado todos nuestros sueños de hablar.

Adoramos la perfección porque no podemos tenerla; si la tuviéramos, la rechazaríamos. La perfección es inhumana, porque la humanidad es imperfecta.

Podemos saber que el trabajo que seguimos posponiendo será malo. Peor, sin embargo, es el trabajo que nunca hacemos. Una obra que està ¡terminada, al menos està ¡terminada. Puede ser pobre, pero existe, como la miserable planta en la maceta solitaria de mi vecino que está lisiado. Esa planta es su felicidad, y a veces incluso la mía. Lo que escribo, por malo que sea, puede proporcionar a algunas almas heridas o tristes unos momentos de distracción de algo peor. Eso es suficiente para mí, o no es suficiente, pero tiene un propósito, y lo mismo ocurre con toda la vida.

Siempre vivo en el presente. No conozco el futuro y ya no tengo el pasado. Lo primero me oprime como la posibilidad de todo, lo segundo como la realidad de la nada.

La literatura es la manera más agradable de ignorar la vida.

Estoy harto de todo, y de la everythingness de todo.

Soy las afueras de un pueblo inexistente, el prologado prólogo de un libro no escrito. No soy nadie, nadie. No se como sentir, pensar o amar. Soy un personaje de una novela aún no escrita, flotando en el aire y deshecha incluso antes de que existiera, entre los sueños de alguien que nunca logró infundirme vida.

Soy algo que solía ser. Nunca estoy donde siento que estoy, y si me busco a mí mismo, no se quién me está buscando. Mi aburrimiento con todo me ha adormecido. Me siento desterrada de mi alma.