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Las personas que leen poesía han oído hablar de la zarza ardiente, pero cuando escribes poesía, te sientas dentro de la zarza ardiente.
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Algunas cosas nunca abandonan a una persona: el aroma del cabello de alguien que amas, la textura de los caquis, en la palma de tu mano, el peso maduro.
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Rebosante. Eso es lo que es, quiero llegar a un lugar donde mis oraciones actúen llenas.
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Nuestros cuerpos parecen sólidos, pero no lo son. Eran como una fuente. Una fuente de agua parece sólida, pero puedes atravesarla con los dedos. Nuestros cuerpos se ven como cosas, pero no tienen nada.
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Al escribir poesía, toda la atención de uno se centra en alguna voz interior.
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Eso es lo que quiero, ese tipo de imprudencia en la que el poema está incluso por delante de ti. Es como montar a caballo que es demasiado salvaje para ti, así que existe esta tensión entre lo que puedes hacer y lo que el caballo decide que va a hacer.
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Si bien todos los cuerpos comparten el mismo destino, no todas las voces lo hacen.
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¿Podría ser que anhelando somos más nosotros mismos?
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El problema con la memoria es que cambia todo lo que toca. Nunca es tan exacto. Como resultado, termino modificando y revisando mis propias experiencias. Es hacer mitos.
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Sufrimos el uno al otro para tenernos el uno al otro por un tiempo.
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He estado pensando en algo durante mucho tiempo, y sigo notando que la mayoría del habla humana, si no todo el habla humana,se hace con la respiración saliente. Esto es lo extraño de la presencia y la ausencia. Cuando inhalamos, nuestros cuerpos se llenan de nutrientes y nutrición. Nuestra sangre se llena de oxígeno, nuestra piel se enrojece; nuestros huesos se endurecen, se compactan. Nuestros músculos se tonifican y nos sentimos muy presentes cuando respiramos. El problema es que cuando inhalamos, no podemos hablar. Entonces, presencia y silencio tienen algo que ver el uno con el otro.
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Y nunca creí que la multitud / de sueños y muchas palabras fueran en vano.
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Un poema es como una partitura para la voz humana.
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Cada vez que escribes un poema es apocalÃptico. Te estás revelando quién eres realmente para ti mismo.
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La memoria me revisa. Incluso ahora, una carta proviene de un lugar que no conozco, de alguien con mi nombre y matasellos de hace años, mientras espero mandatos de la luz o de la oscuridad; espero que se lime la forma o la disolución. ¿Se debe el paraíso o se lo pierde por poco hasta otros mil años? Espero en una hora azul y un lejano ruido de martilleo, y en una página comienza un poema, algo a punto de dispersarse, algo a punto de nacer.
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Hay días en los que vivimos como si la muerte no estuviera en ningún lugar del fondo; de alegría en alegría en alegría, de ala en ala, de flor en flor a flor imposible, a dulce flor imposible.
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Quizás ser alado signifique ser herido por el infinito.
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Un moretón, azul en el músculo, me golpeas. Como el hueso abraza el dolor de casa, así me molesta amarte, tu cuerpo vuelve a tener la forma, tu cabello un torso de luz, tu calor debo tener, tu apertura me comería, cada momento de esa fruta de aletas blandas, fuente invertida en la que no me veo.
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Para sacar la astilla de metal de mi palma, mi padre recitó una historia en voz baja. Miré su hermosa cara y no la espada. Antes de que terminara la historia, había quitado la astilla de hierro de la que pensé que moriría. No recuerdo la historia, pero escucho su voz quieta, un pozo de agua oscura, una oración. Y recuerdo sus manos, dos medidas de ternura que puso contra mi rostro.
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No me importa sufrir siempre y cuando realmente se trate de algo. No me importa la buena suerte, si se trata de algo. Si es lo hueco, entonces no hay regalo, de una forma u otra.
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Una puerta salta de las sombras, luego salta. Esto es lo que he venido a encontrar: la puerta trasera, sin llave. Labrado por el viento insular, golpea y golpea sin sentido y sin sentido.
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Soy lo último, lo último, el cuerpo en una sábana blanca escuchando,
