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A los hombres pequeños, los dioses les envían cosas pequeñas.
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Oh Charidas, ¿qué pasa con el inframundo?"Gran oscuridad."¿Y qué hay de la resurrección ?""Una mentira."¿Y Plutón?""Una fábula; perecemos por completo.
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Más a la ligera presionan sus penas sobre un hombre, cuando a un amigo o compañero de viaje le cuenta sus penas.
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Y ahora que estás mintiendo, mi querido viejo huésped cario, Un puñado de cenizas grises, hace mucho, mucho tiempo en reposo, todavía están tus voces agradables, tus ruiseñores despiertos; Porque la muerte se lo lleva todo, pero no puede llevárselos.
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Pon a un ladrón a atrapar a un ladrón.
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Aquí duerme Saón, de Acanto, hijo de Dicón, un sueño sagrado: no digas que los buenos mueren.
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Nada sin atestiguar canto.
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Un libro grande es una gran desgracia.
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Dos diosas ahora deben adorar a Chipre; Las Musas son diez, y las Gracias son cuatro; el ingenio de Stella es tan encantador, tan dulce su rostro rubio, Que brilla como una nueva Venus, una Musa y una Gracia.
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También aborrezco al amante errante, ni bebo de todos los pozos; Aborrezco todas las cosas en común.
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Un buen hombre nunca muere.
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Libro grande, un gran agujero.
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Alguien habló de tu muerte, Heráclito. Me hizo llorar, y recordé cuántas veces juntos corríamos al sol hablando . . . en algún lugar has sido polvo durante mucho tiempo, mi amigo halicarnasiano. Pero tus ruiseñores siguen vivos. Aunque el mundo de la Muerte se aferra a todo, no los tocará.
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Lloré al recordar cuántas veces tú y yo habíamos cansado al sol de hablar y lo enviábamos al cielo.
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Estás caminando junto a la tumba de Battiades, que sabía bien escribir poesía, y disfrutas de la risa en el momento adecuado, con el vino.
