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Verano para la prosa y los limones, para la desnudez y la languidez,
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El idioma inglés no es propiedad especial de nadie. Es propiedad de la imaginación: es propiedad del lenguaje mismo.
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Una cultura, todos sabemos, está hecha por sus ciudades.
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Si sabes lo que vas a escribir cuando escribas un poema, será promedio.
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Quita tu propia imagen del espejo. Siéntate. Festínate con tu vida.
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Nunca he separado la escritura de poesía de la oración. He crecido creyendo que es una vocación, una vocación religiosa.
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Leo; viajo; Me convierto
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Para cambiar tu idioma debes cambiar tu vida.
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â € / los escritores más verdaderos son aquellos que ven el lenguaje no como un proceso lingüístico sino como un elemento vivo…
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Llegará el momento en que, con júbilo, se saludarán llegando a su propia puerta, en su propio espejo, y cada uno sonreirá ante la bienvenida del otro.
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Vengo de un lugar al que le gusta la grandeza; le gustan los gestos grandes; no se inhibe por florecer; es una sociedad retórica; es una sociedad de desempeño físico; es una sociedad de estilo.
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La voz sube en un poema. Es una dirección, aunque sea para uno mismo.
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El suspiro de la Historia se eleva sobre las ruinas, no sobre los paisajes, y en las Antillas hay pocas ruinas por las que suspirar, aparte de las ruinas de las haciendas azucareras y los fuertes abandonados.
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Trato de olvidar lo que era la felicidad, y cuando eso no funciona, estudio las estrellas.
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La buena ciencia y el buen arte siempre tratan de una condición de asombro ... No creo que haya otra función para el poeta o el científico en la tribu humana que el asombro del alma.
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Rompe un jarrón, y el amor que vuelve a unir los fragmentos es más fuerte que ese amor que daba por sentada su simetría cuando estaba completo.
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Cualquier intento serio de intentar hacer algo que valga la pena es ritual.
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Amor tras Amor Llegará el momento en que, con júbilo, te saludarás llegando a tu propia puerta, en tu propio espejo y cada uno sonreirá ante la bienvenida del otro y dirá, siéntate aquí. Come. Amarás de nuevo al extraño que era tú mismo. Dale vino. Dale pan. Devuélvele tu corazón a sí mismo, al extraño que te ha amado toda tu vida, a quien ignoraste por otro, que te conoce de memoria. Quita las cartas de amor de la estantería, las fotografías, las notas desesperadas, despega tu propia imagen del espejo. Siéntate. Festínate con tu vida.
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¿Qué son los hombres? Niños que dudan.
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Los clásicos pueden consolar. Pero no lo suficiente.
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El idioma inglés no es propiedad especial de nadie.
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Yo también vi el caballo de madera bloqueando las estrellas.
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Leemos, viajamos, nos convertimos.
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El vocabulario personal, la melodía individual cuyo metro es la biografía de uno, se une a ese sonido, con un poco de suerte, y el cuerpo se mueve como una isla andante, despierta.
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La palabra y la sombra de la palabra / hace una cosa tanto en sí misma como en otra cosa / hasta que somos metáforas y no nosotros mismos . . .
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El futuro sucede. No importa cuánto gritemos.
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El arte es la nostalgia de la Historia, prefiere un techo de paja a una fábrica de concreto y la enorme iglesia sobre un pueblo blanqueado.
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Lentamente mi cuerpo crece un solo sonido, lentamente me convierto en una campana, una vocal ovalada, incorpórea, Crezco, un búho, una aureola, poesia de fuego blanco " Metamorfosi, I. Luna
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Ella es un jarrón raro, fuera del alcance de un gato, en su estante.
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Aprovechamos demasiado ese largo gemido que subraya el pasado.
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Memoria que anhela unirse al centro, un miembro recordando el cuerpo del que ha sido separado, como esos muslos de bambú del dios.
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La sorpresa visual es natural en el Caribe; viene con el paisaje, y ante su belleza, el suspiro de la Historia se disuelve.
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¿En el Edén quién duerme más feliz? La serpiente.
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Amor tras Amor toda tu vida, a quien has ignorado por otro, que te conoce de memoria. Quita las cartas de amor de la estantería, las fotografías, las notas desesperadas, despega tu propia imagen del espejo. Siéntate. Festínate con tu vida.
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¿Cómo puedo dejar África y vivir?
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El tiempo es el metro, la memoria la única trama.
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Sé que cuando la noche morena se pusiera su seda brillante al atardecer y, doblando el mar bajo la sábana con su risa estrellada, no habría descanso, no habría olvido. Es como decirle a los dolientes alrededor de la tumba sobre la resurrección, quieren que los muertos vuelvan.
