Michael Ondaatje Citas famosas

Ella siempre había querido palabras, las amaba; creció con ellas. Las palabras le dieron claridad, le dieron razón, forma.

Es una mujer de honor e inteligencia cuya naturaleza deja de lado la suerte, siempre arriesgándose, y ahora hay algo en su frente que solo ella puede reconocer en un espejo. ¡Ideal e idealista en ese cabello oscuro brillante! La gente se enamora de ella. Ella es una mujer que no conozco lo suficientemente bien como para tenerla en mi ala, si los escritores tienen alas, para albergarla por el resto de mi vida.

Entró en la historia sabiendo que saldría de ella sintiendo que había estado inmersa en la vida de los demás, en tramas que se remontaban veinte años atrás, con el cuerpo lleno de frases y momentos, como si despertara del sueño con una pesadez provocada por sueños no recordados..

Yo creo esto. Cuando conocemos a las personas de las que nos enamoramos, hay un aspecto de nuestro espíritu que es historiador, un pedante que recuerda o recuerda una reunión cuando el otro pasó inocentemente…pero todas las partes del cuerpo deben estar listas para el otro, todos los átomos deben saltar en una dirección para que ocurra el deseo.

Todo el mundo tiene que rascarse las paredes en alguna parte o se vuelven locos

Se nos dice que somos expandidos por las lágrimas, no reducidos por ellas.

Todos tenemos un viejo nudo en el corazón que deseamos desatar.

Me encanta el desempeño de un oficio, ya sea modesto o mezquino, pero me alejo cuando comienzan las discusiones al respecto, como si uno le preguntara a un sepulturero qué marca de pala usa o si prefiere trabajar al mediodía o a la luz de la luna.. Solo me interesa el cuidado que se tiene y los ensayos secretos que hay detrás. Incluso si no entiendo completamente lo que está sucediendo.

Hay una historia, siempre por delante. Apenas existiendo. Solo gradualmente te apegas a él y lo alimentas. Descubres el caparazón que contendrá y pones a prueba tu carácter. Encontrarás de esta manera el camino de tu vida.

El problema con todos nosotros es que estamos donde no deberíamos estar.

¿Cómo sucede esto? Enamorarse y ser desmontado.

Existe la presencia oculta de otros en nosotros, incluso aquellos que hemos conocido brevemente. Los contenemos por el resto de nuestras vidas, en cada frontera que cruzamos.

Una historia de amor no trata sobre aquellos que perdieron su corazón, sino sobre aquellos que encuentran a ese habitante hosco que, cuando se tropieza, significa que el cuerpo no puede engañar a nadie, que no puede engañar a nada, ni a la sabiduría del sueño ni al hábito de las gracias sociales. Es un consumo de uno mismo y del pasado.

¿Podrías enamorarte de ella si ella no fuera más inteligente que tú? Quiero decir, puede que ella no sea más inteligente que tú. ¿Pero no es importante que pienses que ella es más inteligente que tú para enamorarte? Piensa ahora.

...a veces entramos al arte para escondernos dentro de él. Es donde podemos ir a salvarnos, donde una voz en tercera persona nos protege.

Él ha sido desmontado por ella. Y si ella lo ha llevado a esto, ¿a qué la ha llevado él a ella?

Durante los primeros cuarenta días, a un niño se le dan sueños de vidas anteriores. Viajes, caminos sinuosos, cien pequeñas lecciones y luego se borra el pasado.

Todo es biográfico, dice Lucian Freud. Qué hacemos, por qué está hecho, cómo dibujamos un perro, a quién nos atrae, por qué no podemos olvidar. Todo es collage, incluso la genética. Existe la presencia oculta de otros en nosotros, incluso aquellos que hemos conocido brevemente. Los contenemos por el resto de nuestras vidas, en cada frontera que cruzamos.

Los momentos antes de dormir son cuando se siente más viva, saltando fragmentos del día, llevando cada momento a la cama con ella como una niña con libros escolares y lápices. El día parece no tener orden hasta estos tiempos, que son como un libro de contabilidad para ella, su cuerpo lleno de historias y situaciones.

Un escritor usa un bolígrafo en lugar de un bisturí o soplete,

Su vida con los demás ya no le interesa. Él solo quiere su belleza acechante, su teatro de expresiones. Quiere la mínima reflexión secreta entre ellos, la profundidad de campo mínima, su extrañeza íntima como dos páginas de un libro cerrado.

Duplica tu percepción, escribir desde el punto de vista de alguien que no eres.

Era un hombre que escribía, que interpretaba el mundo. La sabiduría surgió al recibir solo la más mínima pizca de emoción. Una mirada podría llevar a párrafos de teoría.

cuando alguien habla, mira una boca, no los ojos y sus colores, que, según le parece, siempre cambiarán según la luz de una habitación, el minuto del día. Las bocas revelan inseguridad o presunción o cualquier otro punto en el espectro del carácter. Para él, son el aspecto más intrincado de los rostros. Nunca está seguro de lo que revela un ojo. pero él puede leer cómo las bocas se oscurecen en insensibilidad, sugieren ternura. A menudo se puede juzgar mal un ojo por su reacción a un simple rayo de luz solar.

Y sería una vida de repuesto que seguramente llevaría como maestro de escuela en algún lugar urbano. Pero tenía una serenidad que venía con la elección de la vida que quería vivir. Y esta serenidad y certeza solo la he visto entre quienes tienen cerca la armadura de los libros.

Cada noche me arranco el corazón. Pero por la mañana estaba lleno de nuevo

A lo largo de los años, fragmentos confusos, rincones perdidos de historias, tienen un significado más claro cuando se ven bajo una nueva luz, un lugar diferente.

El amor es tan pequeño que puede atravesarse por el ojo de una aguja

Es el descubrimiento de una historia cuando escribo un libro, un caso de avanzar lentamente en cada página y descubrir qué hay más allá en la oscuridad, más allá de donde estás escribiendo.

Un hombre en un desierto puede sostener la ausencia en sus manos ahuecadas, sabiendo que es algo que lo alimenta más que el agua.

Todo lo que siempre quise fue un mundo sin mapas.

La primera oración de cada novela debería ser: Créeme, esto llevará tiempo, pero aquí hay orden, muy tenue, muy humano.

Una novela es un espejo caminando por un camino

A partir de este momento, susurró, encontraremos o perderemos nuestras almas.

Una de las cosas que pasa en las novelas es casi como un debate continuo contigo mismo. Por eso estás escribiendo el libro. Es por eso que creas personajes: para que puedas discutir contigo mismo.

¿No perdonamos todo de un amante? Perdonamos el egoísmo, el deseo, la astucia. Siempre y cuando seamos el motivo para ello...Hay algunas palabras europeas que nunca podrás traducir correctamente a otro idioma.

¿Por qué no eres más inteligente? Solo los ricos no pueden permitirse ser inteligentes. Están comprometidos. Se encerraron hace años en privilegios. Tienen que proteger sus pertenencias. Nadie es más malo que los ricos. Confía en mí. Pero tienen que seguir las reglas de su mierda de mundo civilizado. Declaran la guerra, tienen honor y no pueden irse. Pero ustedes dos. Nosotros tres. Somos libres.

Morimos conteniendo una riqueza de amantes y tribus, sabores que hemos tragado, cuerpos en los que nos hemos sumergido y nadado como si fueran ríos de sabiduría, personajes a los que nos hemos subido como si fueran árboles, miedos en los que nos hemos escondido como si fueran cuevas. Deseo que todo esto quede marcado por el cuerpo cuando muera. Creo en esa cartografía : estar marcados por la naturaleza, no solo etiquetarnos en un mapa como los nombres de hombres y mujeres ricos en los edificios. Somos historias comunales, libros comunales. No somos dueños ni monógamos en nuestro gusto o experiencia.

La muerte significa que estás en tercera persona.

Salió del hospital al sol, al aire libre por primera vez en meses, fuera de las habitaciones con luz verde que yacían como cristal en su mente. Se quedó allí respirando todo, la prisa de todos. Primero, pensó, necesito zapatos con goma en la parte inferior. Necesito helado.