Roberto Bolano Citas famosas

Cada cien pies el mundo cambia

El cielo, al atardecer, parecía una flor carnívora.

Las metáforas son nuestra forma de perdernos en apariencias o pisar aguas en un mar de apariencias.

La poesía y la cárcel siempre han sido vecinas.

Leer es placer y felicidad por estar vivo o tristeza por estar vivo y sobre todo es conocimiento y preguntas.

El espejo estadounidense, dijo la voz, el triste espejo estadounidense de riqueza y pobreza y constante metamorfosis inútil, el espejo que navega y cuyas velas son dolor.

No hay lugar en la tierra con más chicas tontas por metro cuadrado que una universidad en California.

Leer es como pensar, como orar, como hablar con un amigo, como expresar tus ideas, como escuchar las ideas de otras personas, como escuchar música, como mirar la vista, como dar un paseo por la playa.

Así que todo nos decepciona, incluida la curiosidad, la honestidad y lo que más amamos. Sí, dijo la voz, pero anímate, al final es divertido.

Nadie presta atención a estos asesinatos, pero el secreto del mundo está escondido en ellos.

Seguí teniendo sueños toda la noche. Pensé que me estaban tocando con los dedos. Pero los sueños no tienen dedos, tienen puños, así que deben haber sido escorpiones.

El dolor, o el recuerdo del dolor, que aquí fue literalmente absorbido por algo sin nombre hasta que solo quedó un vacío. El conocimiento de que esta pregunta era posible: dolor que finalmente se convierte en vacío. El conocimiento de que la misma ecuación se aplicaba a todo, más o menos.

Podían leerlo, podían estudiarlo, podían separarlo, pero no podían reírse o estar tristes con él....

Tengo diecisiete aà ± os, mi nombre es Juan GarcÃa Madero y estoy en mi primer semestre de la facultad de derecho. Yo quería estudiar literatura, no derecho, pero mi tío insistió, y al final cedí. Soy huérfano, y algún dÃa serà © abogado. Eso es lo que les dije a mis tÃos y tÃas, y luego me ENCERRà © en mi cuarto y llorà © toda la noche.

Corres riesgos. Esa es la pura verdad. Corres riesgos e, incluso en los lugares más inverosímiles, estás sujeto a los caprichos del destino.

De lo perdido, irremediablemente perdido, lo único que deseo recuperar es la disponibilidad diaria de mi escritura, líneas capaces de agarrarme por los pelos y levantarme cuando se me agoten las fuerzas. (Significativo, dijo el extranjero.) Odas a lo humano y lo divino. Que mi escritura sea como los versos de Leopardi que Daniel Biga recitó en un puente nórdico para ceñirse de valor.

También somos artistas, pero hacemos un buen trabajo ocultándolo, ¿no?

Hay un tiempo para recitar poemas y un tiempo para los puños.

En algún redil perdido del pasado, queríamos ser leones y no somos más que gatos castrados.

Hoy no pasó nada. Y si algo lo hizo, preferiría no hablar de ello, porque no lo entendí.

Cuando mueres de pena es como si te hubieras roto todos los huesos del cuerpo, magullado por todas partes, agrietado el cráneo. Eso es tristeza.

Todos los libros del mundo están ahí afuera esperando ser leídos por mí.

Decidí decir la verdad aunque significara ser señalado.

Literatura + Enfermedad = Enfermedad

La coincidencia no obedece a leyes y si lo hace, no sabemos cuáles son. La coincidencia, si me permites el símil, es como la manifestación de Dios en cada momento de nuestro planeta. Un Dios sin sentido haciendo gestos sin sentido a sus criaturas sin sentido. En ese huracán, en esa implosión ósea, encontramos comunión.

¡Pero cada maldita cosa importa! Solo que no nos damos cuenta. Simplemente nos decimos a nosotros mismos que el arte corre por un camino y la vida, nuestras vidas, por otro, y no nos damos cuenta de que eso es mentira.

La literatura es el producto de una extraña lluvia de sangre, sudor, semen y lágrimas.

Si dijera lo que realmente pienso, me arrestarían o encerrarían en un manicomio. Vamos, estoy seguro de que sería lo mismo para todos.

A medida que pasa el tiempo, a medida que pasa el tiempo, el látigo de los años, el precipicio de las ilusiones, el barranco que se traga todo esfuerzo humano excepto la lucha por sobrevivir.

interpretamos la vida en los momentos de más profunda desesperación.

Colores brillantes en el oeste, mariposas gigantes bailando mientras la noche se arrastraba como un lisiado hacia el este.

Esa es una bonita historia", dijo Afanasievna mientras soltaba los genitales de Ansky. 'Lástima que sea demasiado viejo y haya visto mucho para creerlo.'No tiene nada que ver con creer', dijo Ansky, ' tiene que ver con comprender y luego cambiar.

Por un momento los dos se miraron, sin palabras, como si estuvieran dormidos y sus sueños hubieran convergido en un terreno común, un lugar donde el sonido era extraño.

Nunca dejamos de leer, aunque todo libro llega a su fin, así como nunca dejamos de vivir, aunque la muerte es segura.

Les diré, amigos míos: todo está en los nervios. Los nervios que se tensan y relajan a medida que te acercas a los límites del compañerismo y el amor. Los bordes afilados de la compañía y el amor.

Obviamente nunca había oído hablar del grupo, pero mi ignorancia en asuntos literarios es la culpable de eso (todos los libros del mundo están esperando ser leídos por mí).

La historia secreta es la que nunca sabremos, aunque la estamos viviendo día a día, pensando que estamos vivos, pensando que lo tenemos todo bajo control y que las cosas que pasamos por alto no importan.

Incluso en las calles más pobres se podía escuchar reír a la gente. Algunas de estas calles estaban completamente oscuras, como agujeros negros, y la risa que provenía de quién sabe dónde era la única señal, el único faro que evitaba que residentes y extraños se perdieran.

Qué gente retorcida somos. Qué simples parecemos, o al menos pretendemos estar frente a los demás, y qué retorcidos somos en el fondo. Cuán miserables somos y cuán espectacularmente nos contorsionamos ante nuestros propios ojos y los ojos de los demás...¿Y todo para qué? ¿Para ocultar qué? ¿Para hacer creer a la gente qué?

El mundo está vivo y ningún ser vivo tiene remedio. Esa es nuestra fortuna.

Solo en el caos somos concebibles.

Todos tenemos que morir un poco de vez en cuando y, por lo general, es tan gradual que terminamos más vivos que nunca. Infinitamente viejo e infinitamente vivo.

Luego salió sin tocar nada y rodeó con el brazo a Ingeborg, y así, abrazados, regresaron al pueblo mientras todo el pasado del universo caía sobre sus cabezas.

Uno debería leer más a Borges.

Tienes que saber mirar aunque no sepas lo que estás buscando.

Jesús es la obra maestra. Los ladrones son obras menores. ¿Por qué están ahí? No para enmarcar la crucifixión, como creen algunas almas inocentes, sino para ocultarla.

Nada bueno viene del amor. Lo que viene del amor siempre es algo mejor

Los sueños se desvanecen con la luz de la mañana, nunca una mañana para ti, Soñador de sueños, buenas noches.

De todas las islas que había visitado, destacaban dos. La isla del pasado, dijo, donde el único tiempo era pasado y los habitantes estaban aburridos y más o menos felices, pero donde el peso de la ilusión era tan grande que la isla se hundía un poco más en el río cada día. Y la isla del futuro, donde el único tiempo era el futuro, y los habitantes eran planificadores y luchadores, tales luchadores, dijo Ulises, que probablemente terminarían devorándose unos a otros.

Beban, muchachos, beban y no se preocupen, si terminamos esta botella bajaremos y compraremos otra. Por supuesto, no será lo mismo que el que tenemos ahora, pero seguirà ¡siendo mejor que nada. Ah, que pena que ya no hagan mezcal Los Suicidas, que pena que pase el tiempo, â ¿no crees? qué pena que muramos, y envejezcamos, y todo lo bueno se aleje galopando de nosotros.