Gretel Ehrlich Citas famosas

No hubo una sola causa para nuestro internamiento , sino muchas: un prejuicio racial profundamente arraigado que funciona sobre el miedo, la desconfianza y la codicia. Entonces, ¿cómo se puede decir exactamente dónde comienza o termina la historia? Todo son oscilaciones lentas, curvas y ondas que tardan tanto en revelarse ... como ver crecer un árbol.

Todo en la naturaleza nos invita constantemente a ser lo que somos.

Ame la vida primero, luego atraviese las puertas de cada estación; adéntrate en la naturaleza y desarrolla la disciplina para detener el comportamiento destructivo; aprende ternura hacia la experiencia, luego toma decisiones basadas en la creación de riqueza biológica que incluya a todas las personas, animales, culturas, monedas, idiomas y los seres vivos aún por descubrir; escucha la verdad que la tierra te dirá; actúa en consecuencia.

Caminar también es una deambulación de la mente.

Las hojas son verbos que conjugan las estaciones.

Rastrear la historia de un río o una gota de lluvia es también rastrear la historia del alma, la historia de la mente descendiendo y surgiendo en el cuerpo. En ambos, constantemente buscamos y tropezamos con la divinidad, que como alimentar el lago y que el manantial se convierta en cascada, alimenta, derrama, cae y se alimenta a sí mismo de nuevo.

Pensé: ser duro es ser frágil; ser tierno es ser verdaderamente feroz.

Para saber algo, entonces, debemos ser lavados en carne viva, el corazón en ayunas expuesto.

No es de extrañar que los seres humanos sean tan narcisistas. Por la forma en que están construidos nuestros oídos, solo podemos escuchar lo que está justo a nuestro lado o el monólogo interno que hay dentro.

La niebla se levantó por la noche y una franja azul-negra en el horizonte marcó el final del mar y el comienzo del pensamiento. ¿Dónde comienza un comienzo cuando nada ha sucedido antes?

Una garza nocturna coroninegra se paró sobre un delantal de arena mojada, mirando al otro lado del canal. El penacho de plumas en la parte posterior de su cabeza se levantó con una brisa tenue. Allá afuera, el canal agitaba sus remolinos ciclónicos en sentido antihorario. Bancos de anchoas, fletán y lubina iban y venían: destellos plateados, pequeñas tormentas que brotan del interior del mar pero son de corta duración, como relámpagos.

Mientras la niebla se movía hacia tierra firme, escuché sobrevolar una bandada de pájaros. Sonaban como un vestido crujiendo, un vestido desabrochado y cayendo al suelo. La niebla llegó sin pinchar como el pelo. En los acantilados de la playa, grandes colonias de datura - hierba jimson - con sus flores blancas de trompeta, parecían bandas de música.

Todo lo que se sabe es esto: no hay un procesador central, ni una sola computadora. Nada tan simple. Millones de neuronas procesan información simultáneamente y en paralelo, no linealmente, pero la química real y las propiedades eléctricas de ese proceso integrador aún se están mapeando. Aun así, parece extraño que durante la evolución de los circuitos cerebrales y el pensamiento, la capacidad de entenderse a sí misma no se haya conectado. Tal inocencia incorporada parece un terrible descuido.

A lo que Flaubert se refiere como las ‌Mélancholies du voyageâ €  es como la tristeza que siento cuando una temporada se va y llega otra.

Junio marcó el final de la primavera en la costa central de California y el comienzo de cinco meses de inactividad que a menudo estallaron en incendios. Las túnicas amarillas de mostaza hacía tiempo que se habían vuelto rojas y luego marrones. Niebla y sol mezclados para crear neblina. La tierra se había oxidado. Las montañas, una vez de tonos azules con robles jóvenes y ceanosis en flor, eran de color canela y gris. Caminé a través de las flores caídas de cinco plantas de yuca: solo quedaban los postes desnudos de sus tallos para marcar dónde habían brillado sus luces en el camino.

Quizás la desesperación es el único pecado humano.

La niebla rodó como una forma de tristeza. Vivir exiliado de un lugar que has conocido íntimamente es experimentar privación sensorial. Un coma completamente despierto. ... El mar era un banco de memoria en el que todo caía y se perdía. Me zambullí pero salí con las manos vacías.

Hace treinta años, mi hermana, Gale (llamada así porque un vendaval azotó el puerto de Boston la noche en que nació), unos amigos y yo robamos un bote en medio de la noche y lo sacamos del puerto de Santa Bárbara. De repente nos calmamos y la corriente comenzó a empujarnos hacia el rompeolas. Sin luces encendidas ni electricidad, estábamos muertos en el agua. De esa oscuridad apareció un casco de acero: era el guardacostas local. Mi padre, con cara severa y disgustado, se paró en la proa.

Finalmente, las lecciones de la impermanencia me enseñaron esto: la pérdida constituye un extraño tipo de plenitud; la desesperación se vacía en un apetito insaciable por la vida.

Qué extraño es que se piense que coser es 'trabajo de mujeres' cuando cirujanos, marineros y vaqueros también cosen. Sin embargo, ¿cuántas cirujanas torácicas hay? Y si se cree que las mujeres realizan mejor las actividades motoras de precisión, ¿por qué no serían mejores cirujanos también?

La supervivencia es tanto una cuestión de gracia como de lucha. La expresión 'gracia bajo presión' implica el logro de la ecuanimidad y el equilibrio. La durabilidad fundamental del cuerpo humano nos sorprende porque el dolor puede ser muy intenso, pero el dolor a menudo es transitorio y oculta los tremendos esfuerzos que realiza el cuerpo para curarse a sí mismo.

A menudo somos como ríos: descuidados y enérgicos, tímidos y peligrosos, lúcidos y embarrados, remolinos, relucientes, quietos. Los amantes, los agricultores y los artistas tienen una cosa en común, al menos: el miedo a los "períodos secos", los períodos inactivos en los que no florecemos, las sequías internas que solo las aguas de la imaginación y la liberación psíquica pueden civilizar.

La historia es un registro ilógico. Depende de nada. Es una historia que cambia, y tiene accidentes, y se recupera con cicatrices.

El verdadero consuelo es no encontrar ninguno, es decir, está en todas partes.

Durante todo el otoño escuchamos una doble voz: una dice que todo está maduro; la otra dice que todo está muriendo. La paradoja es exquisita. Sentimos lo que los japoneses llaman "consciente", una palabra casi intraducible que significa algo así como " belleza teñida de tristeza.

Para rastrear la historia de un río . . . es rastrear la historia del alma, la historia de la mente descendiendo y surgiendo en el cuerpo.

La honestidad es una medicina más fuerte que la simpatía, que puede consolar pero a menudo oculta.

El otoño nos enseña que la fructificación también es muerte; que la madurez es una forma de decadencia. Los sauces, habiendo permanecido tanto tiempo cerca del agua, comienzan a oxidarse. Las hojas son verbos que conjugan las estaciones.

Del suelo arcilloso del norte de Wyoming se extrae bentonita, que se usa como relleno en dulces, chicles y lápices labiales. Los estadounidenses somos excelentes con los rellenos, como si lo que tenemos, lo que somos, no fuera suficiente. Tenemos una tendencia cultural a la negación, pero al ser ricos, nos estrangulamos con lo que podemos comprar. Dimos solo para mirar las casas que construimos para ver cómo construimos *contra* el espacio, la forma en que bebemos contra el dolor y la soledad. Llenamos el espacio como si fuera una cáscara de pastel, con cosas cuya opacidad obstruye aún más nuestra capacidad de ver lo que ya está allí.

El arte más verdadero por el que me esforzaría en cualquier obra sería darle a la página las mismas cualidades que la tierra: el clima caería sobre ella con dureza; la luz dilucidaría las verdades más difíciles; el viento barrería el relleno obtuso.

La dureza que estaba aprendiendo no era una tenacidad martirizada, un heroísmo tonto, sino el arte de la acomodación. Pensé: ser duro es ser frágil; ser tierno es ser verdaderamente feroz.

El retroceso y desaparición de los glaciares - "solo quedan 160.000-significa que estamos quemando bibliotecas y dañando el planeta, posiblemente sin posibilidad de reparación. Poco a poco, glaciar a glaciar, costilla a costilla, estamos viviendo el Otoño.

¿Soy como el optimista que, mientras cae diez pisos desde un edificio, dice en cada piso:Hasta ahora estoy bien?

El ritual que podría implicar una boda o cepillarse los dientes va en la dirección de la vida. A través de ella reconciliamos nuestra soledad punzante con las condiciones de vida apresuradas e irreductibles.

Los animales nos dan sus rostros constantes e inmaculados, y los cargamos con nuestros cuerpos y pruebas civilizadas.

Me gustan los paisajes grandes, abiertos y sobrios. Hay mucho espacio. Nadie te molesta... Siento como si pudiera pensar allí.

La práctica de lo salvaje, de Gary Snyder, es una articulación exquisita y con visión de futuro de lo que significan la libertad, lo salvaje, la bondad y la gracia, utilizando las lecciones del planeta para enseñarnos a vivir.

Todo en la naturaleza nos invita constantemente a ser lo que somos. A menudo somos como ríos: descuidados y enérgicos, tímidos y peligrosos, lúcidos y embarrados, remolinos, relucientes, quietos.

Entendí por qué las zonas de guerra se llaman 'teatros' porque enmarcan una especie de actuación teatral o, peor aún, engaño, que puede manchar una vida humana para siempre: el engaño del odio al odiar de oídas a un enemigo que uno no conoce ...

La turbulencia, como muchas formas de problemas, no siempre se puede ver. Rebotamos tan fuerte que mis brazos navegan impotentes sobre mi cabeza. En la evolución, los huesos de las alas se convirtieron en brazos y manos; tal vez estoy desevolucionando.

Añorar el amor, haber experimentado el profundo placer de la pasión, aunque sea una vez, es comprender la crueldad de tener un cuerpo humano cuya memoria cabalga sin anclar el deseo de temporada en temporada.

Un árbol es un pensamiento, una obstrucción que detiene el flujo de viento y luz, atrapa agua, alberga insectos, pájaros y animales, y respira y exhala. Cuán arbóreo es el humano, cuán humano es el árbol.

Si algo es endémico de Wyoming es el viento. Esta gran sala de espacio se barre a diario, dejando un patio de huesos de fósiles, ágatas y cadáveres en cada etapa de descomposición. Aunque fue el agua la que inicialmente dio forma al estado, el viento es el jardinero meticuloso, levantando polvo y podando la salvia.

Entre los sonidos de las carreteras escuché olas y pensé en cómo la curva de la costa aquí había albergado y alimentado a tiburones nacidos vivos, humanos y ballenas migratorias. Aquí, en el borde del continente, el tiempo y la distancia se detuvieron; en la pausa entre series de olas pude comenzar de nuevo.

Diseñé muebles que se separaban, doblaban y rompían en pilas ordenadas. Desde que llegué a California, me había mudado cuatro veces y parecía que me mudaría de nuevo. ¿Era la tierra corriendo bajo mis pies o mis pies corriendo sobre la tierra?

Elevarse por encima de la línea de árboles es superar el pensamiento, y luego, el descenso de regreso al canto de los pájaros, las orquídeas de pantano, los sauces y los abetos es hundirnos en las partes preliteradas de nosotros mismos.

Las islas son recordatorios de llegadas y salidas.

La historia no es verdad versus falsedades, sino una mezcla de ambas, una mezcla de tendencias, reacciones, sueà ± os, errores y juegos de poder. Lo importante es lo que hacemos con él; su uso moral. Al escribir historia, podemos ampliar el pensamiento de los lectores y profundizar sus simpatías en todas las direcciones. Quizás la historia debería mostrarnos no cómo controlar el mundo, sino cómo ampliarnos, profundizarnos y disciplinarnos a nosotros mismos.

No hay nada en la naturaleza que no pueda tomarse como un signo tanto de mortalidad como de vigorización.