Maurice Blanchot Citas famosas

Pensamientos débiles, deseos débiles: sintió su fuerza.

Me inclino sobre ti, tu igual, ofreciéndote un espejo para tu nada perfecta, para tus sombras que no son luz ni ausencia de luz, para este vacío que contempla. A todo lo que eres, y, para nuestro lenguaje, no lo eres, añado una conciencia. Te hago experimentar tu identidad suprema como una relación, te nombro y te defino. Te conviertes en una pasividad deliciosa.

Si nada lo sustituyera todo, seguiría siendo demasiado y demasiado poco.

Expresa solo lo que no se puede expresar. Déjalo sin expresar)

Nunca podemos poner suficiente distancia entre nosotros y lo que amamos. Pensar que Dios está, sigue siendo pensar en él como presente; este es un pensamiento a nuestra medida, destinado solo a consolarnos. Es mucho más apropiado pensar que Dios no lo es, así como debemos amarlo lo suficiente como para que podamos ser indiferentes al hecho de que él no debería serlo. Es por esta razón que el ateo está más cerca de Dios que el creyente.

¿Qué pasa si lo que se ha dicho una vez no solo no deja de decirse sino que siempre vuelve a comenzar, y no solo vuelve a comenzar sino que también nos impone la idea de que nada ha comenzado realmente, habiendo comenzado desde el principio comenzando de nuevo?

La literatura profesa ser importante y al mismo tiempo se considera objeto de duda. Se confirma a sí mismo a medida que se menosprecia a sí mismo. Se busca a sí misma: esto es más de lo que tiene derecho a hacer, porque la literatura puede ser una de esas cosas que merecen encontrarse pero no buscarse.

El desastre... es lo que escapa a la posibilidad misma de la experiencia-es el lÃmite de la escritura. Esto debe repetirse: el desastre des-escribe.

Un escritor nunca lee su obra. Para él, es lo ilegible, un secreto, y no puede permanecer cara a cara con él. Un secreto, porque él está separado de él.

El desastre lo arruina todo, al mismo tiempo que lo deja todo intacto.

El Diario no es esencialmente una confesión, una historia sobre uno mismo. Es un monumento Conmemorativo. ¿Qué tiene que recordar el escritor? Él mismo, quién es él cuando no está escribiendo, cuando está viviendo su vida cotidiana, cuando está vivo y es real, y no está muriendo y sin verdad.

Cuanto menos manifiesta es la obra, más fuerte: como si una ley secreta exigiera que siempre estuviera oculta en lo que muestra, mostrando así lo que debe permanecer oculto, mostrándolo solo, al final, por disimulo.

Ver era aterrador, y dejar de ver me desgarraba de la frente a la garganta.

Quería ver algo a plena luz del día; estaba saciado con el placer y la comodidad de la media luz; tenía el mismo deseo por la luz del día que por el agua y el aire. Y si ver era fuego, requería la plenitud del fuego, y si ver me infectaría de locura, deseaba locamente esa locura.

Un escritor que escribe: "Estoy solo"... puede considerarse bastante cómico. Es cómico que un hombre reconozca su soledad dirigiéndose a un lector y utilizando métodos que evitan que el individuo esté solo. La palabra por sí sola es tan general como la palabra pan. Pronunciarlo es invocarse a sí mismo la presencia de todo lo que la palabra excluye.

Todo artista está vinculado a un error con el que tiene una intimidad particular. Todo arte tiene su origen en una falla excepcional, cada obra es la implementación de esta falla original, de la cual proviene una plenitud arriesgada y una nueva luz.

Mi ser subsiste solo desde un punto de vista supremo que es precisamente incompatible con mi punto de vista. La perspectiva en la que me desvanezco para mis ojos me restaura como una imagen completa para el ojo irreal al que le niego todas las imágenes. Una imagen completa con referencia a un mundo desprovisto de imagen que me imagina a mí en ausencia de cualquier figura imaginable. El ser de un no ser del cual yo soy la negación infinitamente pequeña que instiga como su armonía profunda. ¿En la noche me convertiré en el universo?

Cuando la razón volvió a mí, la memoria vino con ella, y vi que incluso en los peores días, cuando pensaba que era total y completamente miserable, sin embargo, y casi todo el tiempo, era extremadamente feliz. Eso me dio algo en qué pensar. El descubrimiento no fue agradable. Me parecía que estaba perdiendo mucho. Me pregunté, ¿no estaba triste, no había sentido que mi vida se estaba desmoronando? Sí, eso había sido cierto; pero cada minuto, cuando me quedaba sin moverme en un rincón de la habitación, el frescor de la noche y la estabilidad del suelo me hacían respirar y descansar de alegría.

Los amantes de la pintura y los amantes de la música son personas que muestran abiertamente su preferencia como una dolencia deliciosa que los aísla y los enorgullece.

Escribir es hacerse eco de lo que no puede dejar de hablar, y como no puede, para convertirse en su eco tengo, en cierto modo, que silenciarlo. Traigo a este discurso incesante la decisión, la autoridad de mi propio silencio.

Pero mi silencio es real. Si te lo ocultara, lo volverías a encontrar un poco más adelante.

¿Una historia? No. Sin historias, nunca más.

Hay entre el sueño y nosotros algo así como un pacto, un tratado sin cláusulas secretas, y según esta convención se acuerda que, lejos de ser una fuerza peligrosa y hechizante, el sueño se domesticará y servirá como instrumento de nuestro poder para actuar. Nos entregamos al sueño, pero de la manera en que el amo se confía al esclavo que le sirve.