David Abram Citas famosas

Hay tantas heroínas y héroes anónimos en este momento roto de nuestra historia colectiva, tantas personas valientes que, sin saberlo ellos mismos, mantienen unido al mundo con su amor decidido o su alegría contagiosa. Aunque no sé sus nombres, puedo sentirlos ahí afuera.

¿Qué es magia? En el sentido más profundo, la magia es una experiencia. Es la experiencia de encontrarse vivo dentro de un mundo que en sí mismo está vivo. Es la experiencia del contacto y la comunicación entre uno mismo y algo que es profundamente diferente de uno mismo: una golondrina, una rana, una araña tejiendo su telaraña...

Contar historias, como cantar y orar, parecería ser un acto casi ceremonial, un modo de hablar antiguo y necesario que tiende al arraigo terrenal del lenguaje humano. Porque los eventos narrados siempre suceden en alguna parte. Y para una cultura oral, esa ubicación nunca es meramente incidental a esos sucesos. Los eventos pertenecen, por así decirlo, al lugar, y contar la historia de esos eventos es dejar que el lugar mismo hable a través de la narración.

Sin embargo, hay quienes no le temen al dolor: sumergiéndose profundamente en el dolor, encuentran en él un elixir necesario para el entumecimiento. Cuando se encuentran, cuando presionan la frente contra la corteza de un árbol centenario...sus ojos bien con lágrimas que caen fácilmente al suelo. El suelo necesita esta agua. El dolor no es más que una puerta, y nuestras lágrimas una especie de llave que abre un lugar de maravilla que ha sido encerrado. De repente notamos una resonancia sostenida entre el corazón tamborileando dentro de nuestro pecho y el pulso que se eleva desde el suelo

...junto con los otros animales, las piedras, los árboles y las nubes, nosotros mismos somos personajes de una gran historia que se desarrolla visiblemente a nuestro alrededor, participantes de la vasta imaginación, o Sueño, del mundo.

Dormimos, permitiendo que la gravedad nos retenga, permitiendo que la Tierra, nuestro cuerpo más grande, recalibre nuestras neuronas, compostando los agudos encuentros de nuestras horas de vigilia, agitándolos de regreso, como sueños, en la sustancia durmiente de nuestros músculos.

En ausencia de cualquier análogo escrito al habla, el entorno sensible y natural sigue siendo la contraparte visual primaria de la expresión hablada, el sitio palpable o matriz en la que ocurre y prolifera el significado. En ausencia de escritura, nos encontramos situados en el campo del discurso ya que estamos incrustados en el paisaje natural; de hecho, las dos matrices no son separables. No podemos estabilizar el lenguaje y determinar sus significados más de lo que podemos congelar todo movimiento y metamorfosis dentro de la tierra.

Para los Amahuaca, los Koyukon, los Apache y los diversos pueblos aborígenes de Australia, como para muchos otros pueblos indígenas, la coherencia del lenguaje humano es inseparable de la coherencia de la ecología circundante, de la vitalidad expresiva del terreno más que humano. Es la tierra animada la que habla; el habla humana no es más que una parte de ese discurso más vasto.

Solo al afirmar la animación de las cosas percibidas permitimos que nuestras palabras emerjan directamente desde las profundidades de nuestra reciprocidad continua con el mundo.

Pensaba que habríamos estado viviendo durante un aà ± o en un denso bosquecillo de à ¡rboles viejos, un grupo de abetos, cada uno con su propio ritmo y caracter, de quienes nuestros cuerpos habÃan recibido no solo refugio sino quizà ¡s incluso una especie de guÃa a medida que nos convertimos en una familia.

Describir la vida animada de cosas particulares es simplemente la forma más precisa y parsimoniosa de articular las cosas tal como las experimentamos espontáneamente, antes de todas nuestras conceptualizaciones y definiciones.

¡Cada lugar tiene su propia mente,su propia psique! Roble, Madrone, abeto Douglas, halcón de cola roja, serpentina en la arenisca, cierta escala en la topografía, lluvias torrenciales en los inviernos, niebla en la costa en los veranos, salmones surgiendo por los arroyos: todo esto en conjunto conforma un estado mental particular, una inteligencia específica del lugar compartida por todos los humanos que habitan allí, pero también por los coyotes ladrando en esos valles, por los gatos monteses, los helechos y las arañas, por todos los seres que viven y se abren camino en esa zona. Cada lugar su propia psique. Cada cielo tiene su propio azul.

La tierra animada, este terreno cambiante que experimentamos de manera diferente en la ira y la alegría , en el dolor y en el amor, es tanto el suelo en el que están arraigadas todas nuestras ciencias como el rico humus al que finalmente regresan sus resultados, ya sea como nutrientes o como venenos. Nuestra experiencia espontánea del mundo, cargada de contenido subjetivo, emocional e intuitivo, sigue siendo el terreno vital y oscuro de toda nuestra objetividad

Tal reciprocidad es la estructura misma de la percepción. Experimentamos el mundo sensual solo haciéndonos vulnerables a ese mundo. La percepción sensorial es este entretejido continuo: el terreno entra en nosotros solo en la medida en que nos permitimos ser absorbidos dentro de ese terreno.

Los humanos están sintonizados para las relaciones. Los ojos, la piel, la lengua, los oídos y las fosas nasales son puertas por donde nuestro cuerpo recibe el alimento de la alteridad.

Somos humanos solo en contacto, y convivencia, con lo que no es humano.

Respirar implica una oscilación continua entre exhalar e inhalar, ofreciéndonos al mundo en un momento y atrayendo al mundo hacia nosotros en el siguiente...

Solo cuando el texto escrito comenzara a hablar, las voces del bosque y del río comenzarían a desvanecerse. Y solo entonces el lenguaje aflojaría su antigua asociación con el aliento invisible, el espíritu se separaría del viento, la psique se disociaría del aire circundante.

¿El intelecto humano, o "razón", realmente nos libera de nuestra inherencia en las profundidades de esta salvaje proliferación de formas? ¿O, por el contrario, está el intelecto humano arraigado y soportado secretamente por nuestro contacto olvidado con las múltiples formas no humanas que nos rodean por todas partes?

Un lugar particular en la tierra nunca es, para una cultura oral, solo un escenario pasivo o inerte para los eventos humanos que allí ocurren. Es un participante activo en esos sucesos. De hecho, en virtud de su presencia subyacente y envolvente, incluso se puede sentir que el lugar es la fuente, el poder primario que se expresa a través de los diversos eventos que se desarrollan allí.

Cada cosa organiza el espacio a su alrededor, rechazando o chocando con otras cosas; cada cosa llama, gesticula, atrae a otros seres o lucha con ellos por nuestra atención; las cosas se exponen al sol o se retiran entre las sombras, gritando con sus colores fuertes o susurrando con sus semillas; las rocas atrapan esporas de líquenes del aire y albergan arañas debajo de sus flancos; las nubes conversan con el insondable azul y se metamorfosean unas en otras; derraman lluvia sobre la tierra, que se acumula en riachuelos y esculpe cañones. € /

Otros animales, en una relación constante y en su mayoría no mediada con su entorno sensorial, piensan con todo su cuerpo.

Ningún evento para los koyukon, o para la mayoría de los demás pueblos indígenas, carece por completo de sentido o es accidental, pero tampoco ningún evento está completamente predeterminado o predestinado. Más bien como el embaucador Raven, quien primero le dio su forma actual, el mundo sensual es un misterio espontáneo, lúdico y peligroso en el que participamos, un campo articulado e improvisado de poderes que siempre responde a las acciones humanas y las palabras habladas.

La percepción sensorial es la red de seda que une nuestros sistemas nerviosos separados en el ecosistema circundante.

Fascinados por el poder denotativo de las palabras para definir, ordenar, representar las cosas que nos rodean, hemos pasado por alto la dimensión cantarina del lenguaje tan obvia para nuestros antepasados orales [narración]. Hemos perdido el oído para la música del lenguaje, para la capa rítmica y melódica del habla por la cual las cosas terrenales nos escuchan.

Nos gusta asumir que el lenguaje es una propiedad puramente humana, nuestra posesión exclusiva, y que todo lo demás es básicamente mudo.

¡Como los animales no humanos, las plantas e incluso los ríos 'inanimados' alguna vez hablaron con nuestros antepasados orales, así que las letras ostensiblemente “inert” en la página ahora nos hablan a nosotros! Esta es una forma de animismo que damos por sentado, pero no obstante es animismo, tan misterioso como una piedra parlante.

Si, por otro lado, deseamos describir un fenómeno particular sin reprimir nuestra experiencia directa, entonces no podemos evitar hablar del fenómeno como una entidad activa y animada con la que nos encontramos comprometidos. Para el cuerpo sensible, ninguna cosa se presenta como completamente pasiva o inerte. Solo al afirmar la animación de las cosas percibidas permitimos que nuestras palabras emerjan directamente desde las profundidades de nuestra reciprocidad continua con el mundo.